Traou

Je ne suis plus seule. Depuis quelques mois, j’ai un compagnon. Nous cohabitons harmonieusement la plupart du temps. Je suis contente de l’avoir rencontré. Il s’appelle Blog.

Il est mon premier compagnon du matin, celui aux côtés de qui je prends mon café. Il est en général le dernier de ma journée, à qui je dis bonsoir avant de me coucher.

Je lui confie mes secrets, mes souvenirs, mes joies et mes peines. J’aime lui faire partager mes rires, et trop souvent mes larmes. Quand une image m’émeut ou m’amuse, c’est à lui que je la montre. Il sait mieux que quiconque les jours où je me sens femme de pierre et de mousse... ils sont nombreux ces temps-ci.

Je lui raconte des histoires, des voyages, des coups de coeur et lui me conte les fantaisies des autres, leurs vies, leurs espoirs, leurs détresses, leurs sentiments parfois si semblables aux miens, parfois si lointains, parfois si terribles et poignants, parfois si gais et joyeux. Et je ressens de la sympathie pour eux, et eux pour moi parfois, de l’empathie réciproque, même, et nous dialoguons, virtuellement d’accord, mais c’est déjà ça.

Blog connaît mes manies, mes habitudes, mes agacements, mon peignoir, mon corps nu, mes coups de fil à ma mère, la tête que j’ai pas maquillée, mes cheveux mouillés, mes amants éphémères, mes désarrois, mes gargouillis, mes insomnies, mes textes inachevés, ceux qui sont trop osés peut-être, les trucs dont je ne suis pas fière, beaucoup de tout ça reste « hors ligne », il n’en dira rien, je lui fais confiance, presque.

Grâce à lui, je rencontre beaucoup de gens nouveaux, je vais – pour de vrai - à l’opéra, au musée, au cinéma, j’écoute des musiques nouvelles, je lis des livres ciselés, je mange des cakes aux herbes ou au pavot, et aussi des confitures, je m’attable dans des cafés, je bois de la bière, le tout en bonne compagnie.

Je fais des projets avec lui pour le week-end : le sujet de mon prochain billet. Et d’ailleurs nous l’écrirons un dimanche après-midi, enfermés chez moi, pour ne pas avoir à se promener dans des espaces réservés à d’autres (voir le texte éloquent de Garfieldd, chez Akynou, il me parle singulièrement, tellement que je n'ai pas su, pas pu, l'illustrer...)

Je fais des projets aussi plus loin, pour les prochaines vacances : ne pas oublier d’emporter un ordinateur portable avec une carte wi-fi, pour bloguer de Bretagne… Un nouveau voyage en Inde, seule, à lui raconter sûrement. Et je pense au futur : ma 1000è note, peut-être un jour…

Bon, j’avoue, notre relation comporte quelques lacunes, voire quelques frustrations. Il est certain qu’au réveil, je préfèrerais caresser une chair chaude qu’un clavier. Et le soir venu, deux bras enlaçants seraient hautement préférables au commentaire le plus sympathique. Certains week-ends, j’aimerais qu’il ne soit pas mon seul interlocuteur avec mon marchand de primeurs, et les vacances à écrire, même si j’adore ça, me font un peu moins envie qu’une croisière amoureuse.

J’aimerais parfois « lui » faire plaisir : un petit plat concocté avec tendresse, un cadeau, un livre, une bricole, une caresse…. Mais il n’est pas très sensible à ces attentions. N’en a pas de ce genre pour moi non plus. Alors, à la place, je mets une recette en ligne, une critique de film, faut bien des palliatifs.

Si je voulais, je pourrais laisser l’ordinateur allumé toute la journée, cela me ferait une lumière sous la porte en rentrant le soir… moui… pas convaincue. Elle est bien froide, cette lumière-là. Et puis, franchement, il n’est pas bien causant. Je souffre de son silence. Non pas que je raffole des hommes bavards. Du moins trop. J’aime le son d’une voix mâle et aimée, qui réponde et se mélange à la mienne de façon harmonieuse et équilibrée : point trop de l’une, point trop de l’autre. Je te parle et je t’écoute. Je ne te coupe pas la parole, je te laisse t’exprimer comme tu le fais aussi. On s’intéresse réciproquement aux mots, aux sensations de l’autre. Echange, quoi… Il ne peut me donner ça. Le monologue m’attriste et m’agace, qu’il soit le mien ou d’un autre.

Et il faut être lucide, au niveau libido, avec ce pauvre Blog c’est très limité. Tout ce qu’il a à m’offrir, ce sont quelques malheureux textes érotiques et la pauvreté de certains qui se qualifient comme tels, lus ici et là, me laisse pantoise, à défaut de pantelante. N’est pas Anaïs Nin qui veut. Ni même l’Alina Reyes du « Boucher ». L’un est incapable de conjuguer un verbe correctement, et personnellement – et quel que soit le contenu évocateur du texte - ça me fait le même effet qu’un mec qui garde ses chaussettes… D’autres ont l’air de considérer qu’une fois qu’ils (elles, souvent) ont écrit « verge » ou « jouir », ça y est, ils/elles font de l’érotique comme Monsieur Jourdain de la prose. Sauf que la leur est le plus souvent fichtrement dénuée de sensualité, ce qui est un comble en ce cas, et certains récits sont à peine dignes des ébats d’un débutant de 15 ans…

Pour écrire des textes érotiques, sensuels, libertins, ou pornographiques, il faut, à mon humble avis, une fieffée plume, de l’audace, et pas mal d’humour, sinon c’est sinistre et bête. Pour ma part, même si ce sujet peut me tenter parfois, et quels que soient les compliments qu'on a bien voulu me faire à l'occasion sur ma façon de "peindre" les choses avec des mots, je ne m’y risquerai pas avec Blog, je crois (enfin, on verra). D’aucunes le font avec un tel talent que les lire m’est suffisant, pour les mots en tous cas.

Donc je l’avoue, je ne sais si c’est ce bouquin rigolo qu'on m'a offert avec deux simili-Jim en couverture, j’ai des envies de baisers et d’étreintes sauvages ou tendres, de rires complices et d’aubes calines (de soirs et de nuits aussi !), de projets à deux, d’attentions réciproques, de chamailleries pour rien, de lumière sous la porte, de bruit d’une autre clé dans la serrure, de balades dominicales sans se sentir trop conne, de « tu peux rapporter le pain ? », de spectacles à découvrir à deux, de chatouilles « non, je t’en supplie, arrête ! », de chatouilles « mais non, je t’en supplie, continue ! », d’une peau pour oreiller, d’une odeur mêlée à la mienne, de voyages, de soleil, de froid et de cheminée, de toi là maintenant tout de suite, de « je suis là », de regards sans rien dire, de draps froissés épuisés, de main dans la mienne, de partage de baignoire ou d’instants, quelques-uns ou tous, sinon je vais devenir folle !

Mais non… Je vais continuer et rester bien sage, ou faire semblant. Même si je sais bien que la moindre parole méchante ne me lesterait pas à ce point de plomb, ne me donnerait pas envie de me rouler en boule et de tout arrêter, y compris d’écrire… si j’étais deux.

Depuis quelques mois, j’ai un compagnon. Je ne suis plus seule… enfin j’aimerais bien…

Mon deuxième Paris-Carnet, donc. Même pas peur !

Je retrouve Ursun, mon p’tit frère de blog (ben oui, on est presque jumeaux, on les a créés en même temps), par hasard sur le quai du RER et nous devisons gaiement sur le chemin du Bombardier.

Là-bas, salut à Labosonic que j’aperçois en premier, à peine le temps de le remercier pour son article grâce auquel j’ai découvert l’album de Lio qui me ravit, et nous aurons finalement assez peu l’occasion de parler au cours de la soirée, ce que je déplore. Rendez-vous next time pour ne pas parler des blogs secrets, ou alors de « dévoilement », ou de…

Je me présente au Capitaine que je n’avais fait qu’apercevoir la dernière fois et à Tatou que je trouve fort drôle (la réciproque ne serait-elle pas vraie ?…), qui épate les filles en bloguant en direct du Paris-Carnet depuis son portable. D’après les comptes-rendus, il semble n'avoir mordu personne cette fois-ci. (Tatou, c’est pour rire ;-)).

Faute de places assises, nous faisons une tentative de sitting par terre avec Vroumette, Grand Zorro (il est venu ! les zozos la prochaine fois ?) et Ursun, juste au moment où le match de foot démarre dans un déluge de décibels.

Fuite éperdue des blogueurs. Mais j’ai à peine eu le temps de tremper mes lèvres dans la bière que m’a offert Ursun (au prix d'une demi-heure d’attente devant le bar). Et je ne sais pas boire ça cul-sec. Tant pis, je l’emporte avec moi et j’ai aujourd’hui un verre Bombardier chez moi. Si ma mère savait que je déambule dans les rues de Paris la nuit une pinte de bière à la main...

Terrasse plus ou moins chauffée (plutôt moins que plus, j’ai attrapé la crève, merci Paris-Carnet) du Café Delmas. Personnel aimable comme une porte de prison. Hamburgers plutôt sympas en revanche (grâce à Thomas-que-j’ai-déjà-vu-quelque-part-mais-où qui en mangeait un sous notre nez, alors on n’a pas pu résister, et je confirme qu’il est mieux que Matt Damon, à qui il ressemble un peu, c’est vrai). La galette à je-ne-sais-quoi, pas terrible aux dires de Nawal (à qui je fais confiance), il faudra vraiment qu’on aille dîner indien pour la consoler, en préambule à un futur voyage, sûrement.

Le rire de Vroumette devrait être commercialisé sous forme de CD ou diffusé en podcast et remboursé par la Sécurité Sociale : remonte-moral instantané, j’en suis sûre. Et si Grand Zorro devenait blogueur ? Une folle idée a germé, je crois (avec l’aide d’Ursun, une histoire de cotons-tiges, j'ai pas tout compris... à suivre).

J’ai fait – enfin - la connaissance de Shaggoo, en période de doute bloguesque ?... Nous regrettons l’absence d’Erin pour cause de varicelle. Il adore embêter Nawal à cause de sa carte de crédit.

Je n’ai même pas dit à Kozlika que j’adorais son chapeau. Presque autant que celui de Brol (qui s’est fort allongé depuis sa photo de l’album « Couettes », je ne l’aurais pas reconnu) avec qui nous avons évoqué un ami commun retenu au loin.

Sinon, comme nous n'avons pas beaucoup bougé de nos tables et que je suis partie relativement tôt, il y a plein plein plein de blogueurs que j'ai à peine aperçus, ou dont je n'ai pas encore fait connaissance, et j'aimerais bien... rendez-vous aux prochains Paris-Carnet, donc.

Et merci à KhâLïne de son gentil petit mot d'aujourd'hui... sur mon compte-rendu du mois dernier !

Puisque je vous ai raconté la triste fin de Punky le poisson iroquois, je ne peux plus le cacher, désormais : j’ai des poissons. Personne n’est parfait.



Le premier, je l’ai acheté et choisi de mon plein gré, les autres, euh, un peu moins…. Mais c’est quand même moi qui en ai eu la garde. Je me demande si je ne me serais pas un tout petit peu fait avoir sur ce coup-là, moi….

En fait, ça a commencé il y a deux ans, ma sœur m’avait vanté les mérites du feng-shui et m’avait offert un bouquin sur le sujet. Définition prise sur le net pour les ignares : « Le Feng-shui est une discipline d’origine chinoise, dont l’objet est d’aménager l’espace de façon à optimiser la circulation de l’Energie Cosmique en vue d’améliorer la qualité de vie. » Vous là-bas, oui vous, qui essayez de vous cacher derrière votre écran, si vous croyez que je ne vous vois pas rigoler ! Bon tous ceux qui pouffent, sortez de ce blog, d’abord ! (mes statistiques s’effondrent d’un coup, boum !)

Donc, je me penche sur la question, je trouve la chose intéressante, et même, même, je fais le plan feng-shui de mon appartement. Ça demande un peu de temps, il faut une boussole, du papier millimétré, une règle, un double décimètre, des crayons de couleurs, de l’huile de coude, un logiciel spécialisé, un expert géomètre… enfin bon bref à la fin vous devez avoir un plan à l’échelle de votre appartement (ou maison, ou bureau) , et celui-ci est divisé, en fonction des points cardinaux, en six (ou huit ?) sections, lesquelles représentent chacune un des grands « secteurs » de la vie : la famille, les ancêtres / la connaissance / l’amour / les projets, la carrière / l’argent… etc…

C’est comme ça que ma sœur qui est cigale et panier percé et qui cherche toujours 70 centimes pour faire 1 euro a découvert que la section « argent » chez elle était réduite à la portion congrue et que cette portion-là, en plus, se situait… dans ses toilettes. C’est aussi pour ça que dans les restaurants chinois, il y a toujours un aquarium, et que celui-ci est en général dans le secteur « argent ». Ah oui, parce que je ne vous ai pas dit : quand un secteur de votre vie vous paraît « immobile » ou que vous voulez le stimuler, en quelque sorte, il convient d’y placer des trucs qui bougent : des mobiles, de l’eau en mouvement, cascade ou… aquarium avec poissons ! Y’a un truc avec des miroirs aussi pour agrandir des secteurs trop petits mais je n’ai pas bien compris la technique. Je reste dans la catégorie « amateur » de cette discipline.

Quelques jours après avoir établi ce plan fortement intéressant, je passe devant une animalerie et dans la vitrine, un beau poisson couleur or me fait de l’œil. Ni une ni deux, j’achète la bestiole, un bocal et j’installe mon nouveau copain sur ma table de salon, au beau milieu de l’appartement et donc à la croisée des sections (ça part en étoile du centre de l’appart). Tant qu’à faire, autant tout stimuler d’un coup ! Surtout qu’à l’époque c’était pas bien folichon : un job qui tournait en eau de boudin dans une boite dont je soupçonnais qu’elle n’allait pas tarder à mettre la clé sous la porte, une aventure amoureuse brève et totalement « n’importe quoi » dont je venais de me débarrasser, bref, les perspectives à court terme n’étaient pas extraordinaires, et c’est pas que je sois superstitieuse mais y’a pas de mal à s’encourager et se remonter le moral, même avec un poisson doré nommé Flipper. Dans la foulée, moi qui aime bien les mobiles, j’ai déplacé celui que j’avais chez moi dans la zone « amour » de la maison, on ne sait jamais (qui a ri, au fond, là-bas ?).

Bon, je ne sais pas si on peut attribuer tout ça à Flipper et à mon mobile mais dans les deux mois qui ont suivi, j’ai trouvé Ze Perfect Job, dont je rêvais depuis longtemps (j’y suis toujours, croisons les doigts, surtout si Boss s'aperçoit que je blogue au bureau), j’ai mis le mot « Fin » pour la première fois de ma vie sur la dernière page d’un scénario (bon d’accord, c’était la première mouture et je planche encore sur la deuxième, mais quand même), et j’ai rencontré Fox (bon d’accord ça n’a duré qu’un an, mais Flipper était un tout petit poisson aussi, et c’était un tout petit mobile. Aujourd’hui, j’élève un thon dans ma baignoire et j’ai mis une cascade tendance Niagara et une hélice à moteur dans ma zone « amour » alors je pense que ça va dépoter maintenant).

Donc voilà, je coulais des jours heureux avec Flipper dont je trouvais en plus qu’il captait fort joliment la lumière et constituait un élément de décor intéressant dans sa bulle. Je sais, certains vont me dire que c’est cruel de mettre un poisson dans un petit bocal rond, qu’il lui faut un espace plus adapté à chaipaquoi et ainsi de suite. Je vous ferais remarquer que Flipper avait la chance extrême d’avoir au fond de son (grand) bocal un lit de galets polis choisis spécialement sur MA plage en Bretagne, et qu’en plus s’il est vrai qu’un poisson a trois secondes de mémoire, à peine avait-il fait le tour du bocal en question qu’il ne se souvenait déjà plus du début de sa balade, comme dans la pub Ikéa qui me fait rire. Et puis quand il me voyait arriver dans la pièce, il frétillait tout content, alors hein (comment ça il croyait que j’allais lui donner à manger… pfff…).

Quelques temps plus tard, je prête mon appartement à ma nièce pour quelques mois et déménage donc chez Fox, mon Flipper enbocalé sous le bras. Quelques jours plus tard, les enfants de Fox apercevant la bestiole se mettent à pousser des cris de sioux sur le thème « Oh Papa, Papa, c’est trop génial un poisson, on en veut un nous aussi, s’il te plait Papa, dis Traou, dis à Papa que…. etc… ». Nous partons donc en délégation à l’animalerie la plus proche pour choisir deux poissons supplémentaires : Fox Junior choisit un gros poisson rouge basique à la carrure de déménageur qu’il baptise illico Roger, Fox Juniorette choisit un délicat poisson japonais orange qu’elle appelle Sushi (sans commentaire). Nous ressortons de la boutique avec un méga aquarium, une pompe, du gravier, des granulés divers, des plantes, tout le merdier, quoi.

Et nous voilà à la tête d’une charmante famille poisson, et la joie règne dans la demeure. Il faut empêcher les enfants de leur donner à manger toutes les heures le premier week-end, mais au deuxième, ça les intéresse déjà beaucoup moins, et au troisième plus du tout. Et devinez un peu qui s’occupe de changer l’eau et de nettoyer la pompe à merde de poisson ?....

Trois mois plus tard, mon appartement s’étant libéré, nous décidons de nous réinstaller là-bas (Fox habitait en dehors de Paris, je prenais le reur tous les matins pour aller au boulot, c’était moins pratique, et puis on préférait habiter dans Paris pour les sorties, tout ça…). Nous déménageons donc les poscailles et leur habitat géant chez moi. Peu de temps après, accident de pompe sans doute : Flipper et Sushi meurent dans d’atroces souffrances à 24 heures d’intervalle. Roger est seul dans son immense aquarium. C’est trop affreux. Je craque et lui rachète deux copains : Punky, donc, et Litchi, un autre japonais blanc à tête rouge.

Fox et moi nous séparons peu après, il prend ses affaires et rentre chez lui. Les poissons me restent sur les bras. Et ma copine K. à qui je les avais donnés en garde cet été a eu la riche idée de m’offrir en plus un poisson nettoyeur, de ceux qui restent scotchés au même endroit toute la journée et ne nettoient pas grand-chose, il faut bien l’avouer. Il s’appelle Léon (Léon, le nettoyeur… Référence hautement cinéphilique, ha, ha !).

Les photos sont quelques tentatives que j’avais faites pour la mise en abyme chez Obni (il y a un miroir au fond de l’aquarium). On y voit fort bien Roger (le rouge), Litchi (le blanc), Léon (le truc noir collé à la paroi), et un bout de la queue de feu-Punky sur la dernière… Paix à sa petite âme de poscaille, s’il en a une.



Pour ceux qui s’étonneraient de la présence d’un cochon dans cet aquarium (et les cinéphiles auront reconnu le cochon de « Toy Story »), sachez que je mets CE QUE JE VEUX dans l’aquarium de MES poissons et que ce n’est pas plus con de les initier aux animaux de la ferme que de leur coller des simili-coffres à trésors comme dans « Un poisson nommé Wanda », ou un vieux galion moche en plastoc. En plus, Léon est très attaché à ce cochon, il est capable d’y rester scotché et de lui faire des mamours toute la sainte journée (Léon est un pervers, quelquefois il fait la même chose avec la pompe, ça vibre…). Tiens, je vais peut-être leur mettre un crocrodile, pour changer. Ou un spoutnik. Ou Jim, tiens, ça va lui faire de la compagnie à Jim ! Et puis il en avait marre de faire le décor à gâteaux !

Hier, j'ai pu m'adonner de nouveau, après un mois ou presque d'abstinence, à ma drogue favorite.... le body pump !

Le body pump est un truc barbare qu'on pratique dans une salle de gym, pendant une bonne heure, avec un prof, de la musique, des barres qu'on charge de poids en fonction de sa force et de son entrainement, et l'on muscle ainsi chaque groupe musculaire par périodes musicales d'environ cinq minutes chaque. Ca n'a l'air de rien comme ça, mais c'est costaud ! Et j'A-DO-RE ça !!! Je pratique la chose une ou deux fois par semaine depuis déjà pas mal d'années, et je vous jure que ça m'a fait découvrir des muscles à des endroits où je n'en soupçonnais même pas avant. Et ça permet à la bonne vivante que je suis de continuer à ne pas résister aux bonnes choses et aux bons vins sans trop de scrupules....

Donc reprise hier. Et aujourd'hui.... même taper sur ce clavier est douloureux. M'asseoir est difficile (mes pauvres cuisses). Me lever une torture (mes pauvres fesses). Porter le moindre poids réveille cruellement biceps et triceps, mes pectoraux implorent pitié... quand je pense que je paie pour ça ! Et que j'y vais pour mon plaisir !....

Je suis allée au cinéma cet après-midi, voir l'adorable film de Sophie Fillières avec Emmanuelle Devos : "Gentille". Deux heures lovée dans un fauteuil moelleux à savourer des dialogues délicieusement loufoques, et à regarder évoluer le personnage de Fontaine Leglou (quel nom extraordinaire, non ?), un peu brindezingue, un peu en décalage, mais dans la vie.... la sienne. Qu'est-ce que ça fait du bien de voir un film non convenu, qui ose les silences et les incongruïtés, mais qui n'exclut jamais l'émotion (merveilleuse séquence avec Bulle Ogier et Michael Lonsdale). Et drôle, drôle... dans le quotidien, le raté (dialogue savoureux entre Michel Vuillermoz et Emmanuelle Devos au début du film, il faut oser ce... "rien" irrésistible). Merci à Sophie Filiières que je ne connaissais pas bien, à Emmanuelle Devos, merveilleuse dans ces rôles un peu "à côté" (qui ne l'a pas vu dans le très beau "Rois et Reines" doit y courir). Mentions spéciales à Bruno Todeschini, qu'on ne voit pas encore assez, et dont le registre m'impressionne à chaque prestation (franchement, le seul truc qu'on ne comprend pas dans le film, c'est qu'elle ne lui dise pas oui tout de suite quand il lui demande de l'épouser... mais cela nous priverait de l'aventure inattendue d'une bague de fiançailles, il est vrai). Quant à Lambert Wilson, il est de plus en plus à l'aise dans un répertoire de comédie (doublé d'émotion et même d'un peu de tristesse ici) en plus d'être de plus en plus beau, nom de nom !

En dehors du fait que j'ai cru devoir faire appel à l'aide d'autres spectateurs ravis pour m'extirper de mon siège (ne pas rester trop longtemps immobile sur des courbatures fraiches, on fige...), j'ai passé un moment tout à fait délicieux, et je vous le recommande...
(c) photo Films du Losange

Torpeur matinale…. Couchée très tard. Trop tôt ce matin, plutôt. Très peu dormi.
Le Pen à la radio dans mon réveil brumeux. Ah non ! Pas ce matin ! Pas les autres matins non plus, mais SURTOUT pas celui-ci.

Métro, dodelinante. Chaque sonnerie de fermeture des portes comme un nouveau réveil sursautant. Failli tomber de mon strapontin.

Bureau brouillard. Thé fort. Un autre peut-être. Café ? Non, vais palpiter. Me lever pour aller chercher thé. Jambes coton dans étau. On me parle. Un peu de mal à enregistrer. Je souris. Que diable veut-on me dire ? Pas de rendez-vous aujourd’hui. Pas dommage.

A l’abri derrière mon ordinateur. En pilotage automatique. Maladroite. Téléphone. Oreille qui vibrille. Oui ? Non ?... Je ne sais pas du tout. Aujourd’hui je ne sais rien. Compliquées toutes choses. Report à plus tard. Plus tard : mon lit. Hmmmmmmmm. Non, ça plus tard, beaucoup plus tard. Loin, très loin de maintenant. Tiens, j’ai oublié ma montre. Ne fera pas passer la journée plus vite. Petites minutes en bas de l’écran, scrutées, aussi lentes que moi.

Il y a quelques heures à peine, c’était encore hier. Un verre à la main. Ou plusieurs peut-être, au cœur de la nuit. Juste avant mon lit. Mon lit….

Paroles. Paroles dans la nuit. Et rires aussi. Et quelques larmes. Parce qu’on a parlé d’amitié. Blessée, éloignée. Qui reviendra, peut-être. Quelques vérités ébauchées. Philippe. Depuis 25 ans. 25 ans ! Inséparables. Et puis non. Séparables… Séparés. Eloignés, depuis 2 ans. On n’en a jamais parlé. Sauf hier, tout à l’heure. Mon ami, mon frère, mon double. On croyait pas que ça arriverait, ça. Pas à nous. Et si. Qu’est-ce qu’on va devenir ? L’un pour l’autre. L’un à côté de l’autre. L’un loin de l’autre. L’autre sans l’un. Parler d’amitié. La faire. Faire l’amitié ? Comme faire l’amour ? Chagrin d’amitié. Oui, à consoler. A oublier. Non, ne pas oublier. Réparer, peut-être. Laisser passer, du temps. Des jours. Des larmes tristes. Le temps de les sécher.

Pas de blog ce matin. OVH souci. Pas les seuls. Ça m’énerve : « Impossible d’afficher la page »… Ai peur qu’il ait disparu. Corps et biens. Billets et commentaires. Monsieur OVH dit que non. Qu’il va réapparaitre dans la journée. Promis, juré. Reviens mon blog ! J’ai à te parler. A me confier. A te raconter des histoires d’amitié. Finissent mal en général ? Non, pas croire à ça.

Fatiguée

L’après-midi n’en finit plus de se trainer. Je baille. Un peu mal au cœur. Dormir trois heures, mauvaise idée. Deuxième fois cette semaine. En plus. Toujours pas de blog. OVH versus Wanadoo. Ils sont fâchés, vraiment, il paraît. Je travaille comme je peux. Radar. Réflexes. Agacement. Ferais mieux de m’en aller. Bonne à pas grand-chose. Bien obligée d’être là, de répondre, de dire oui, ou non, ou peut-être, ou lundi. Pas je ne sais pas. Censée savoir, je suis. Enfin pas tout. Mais….

Fatiguée

Fa-ti-guée…..

Retour maison. Métro berceur. Froid de la vitre contre mon front. Deux jeunes filles animées. Expressives. Une moue, un sourcil levé. Rires. Paroles chantantes. Yeux écarquillés : "Non ?! Si !"
Céramiques bleues et blanches qui filent. Quais et affiches toutes mélangées : des paquets, rubans, du doré, des hommes rouges et blancs, partout.

Les escaliers, la rue, mon boulanger qui me sourit. Pas croisé C. ma gardienne ce soir. Tant mieux. Pas de courage pour parler.
Rentrer. Maison. Porte fermée. Lumière. Soulagée.

Ordinateur. Ouf ! blog pas disparu. Vite. Vite.
Mon oreiller me fait un clin d'oeil. Pas manger. Pas lire. Dormir. Bientôt

Fa-ti-guée...

Il y a des jours où je me considérerais volontiers héroïque : J'étais invitée ce soir à la remise des prix du festival du film de l'environnement. Et bien, j'y suis allée, j'ai écouté les discours, bavardé à droite à gauche, applaudi les lauréats, et je me suis sauvée au moment où tout le monde s'apprêtait à attaquer le buffet tout a fait somptueux dressé là.... Parce que je ne vais pas saccager en quelques toasts et verres de champagne 6 semaines d'efforts louables couronnés déjà par quelques kilos en moins auxquels j'espère bien ajouter encore quelques autres ! Ah mais ! Quand Traou veut (vraiment), Traou peut...

Couronnement d'une journée bercée par Moustaki... Depuis ce matin, je me suis surprise à plusieurs reprises à fredonner cette chanson :

Pour avoir si souvent dormi
Avec ma solitude
Je m'en suis fait presqu'une amie
Une douce habitude
Elle ne me quitte pas d'un pas
Fidèle comme une ombre
Elle m'a suivi ça et là
Aux quatre coins du monde

Non, je ne suis jamais seul
Avec ma solitude

Quand elle est au creux de mon lit
Elle prend toute la place
Et nous passons de longues nuits
Tous les deux face à face
Je ne sais vraiment pas jusqu'où
Ira cette complice
Faudra-t-il que j'y prenne goût
Ou que je réagisse?

Non, je ne suis jamais seul
Avec ma solitude

Par elle, j'ai autant appris
Que j'ai versé de larmes
Si parfois je la répudie
Jamais elle ne désarme
Et si je préfère l'amour
D'une autre courtisane
Elle sera à mon dernier jour
Ma dernière compagne

J'ai découvert cette chanson, j'avais quoi ? Huit, dix ans... Mes grandes soeurs écoutaient Moustaki, Ferrat, Léonard Cohen, Barbara, François Béranger... souvenirs de môme (c'était très chanson française, chez moi, et pas très rock... Il fallait que j'aille chez ma copine Sophie qui avait trois grands frères pour écouter les Stones, Deep Purple, Pink Floyd...). Moustaki était mon préféré, j'apprenais tout par coeur. J'ai dû chanter ces mots des centaines de fois, sans qu'ils me "parlent" à l'époque.

Aujourd'hui, j'ai l'impression qu'il les a écrits pour moi.....

La solitude, qu'est-ce que j'ai aimé ça !.... Quitter ma famille à 18 ans pour m'installer seule à Paris, c'était un rêve enfin réalisé. Etre autonome, n'avoir de comptes à rendre à personne sur mes allées et venues, mes sorties, mes fréquentations, mes horaires. Avoir un endroit à moi que j'aménageais et décorais juste pour moi, où je faisais ce que je voulais quand je voulais, c'était une liberté précieuse. Et dont j'ai profité avec délices.

Après il a fallu du temps - et beaucoup d'amour - pour que j'accepte que Julio le premier fasse fricoter nos deux brosses à dents dans le même verre.... Au début, je ne voyais pas ça d'un bon oeil. J'y voyais mon espace empiété, ma liberté remise en cause, des informations à donner (et à demander), mouais... c'était pas trop mon truc.

Et puis, les années ont passé. Julio n'était plus là, je me suis retrouvée avec un grand vide... Plus tard, bien plus tard, quand j'ai partagé la vie de Kamy, il m'a (ré)appris à quel point ça pouvait être doux de partager le quotidien avec quelqu'un, et même, même !.... que je pouvais être douée pour ça, autant que j'aimais ça ! Incroyable. Je suis même, paraît-il, facile à vivre malgré ma tête de pioche de bretonne....

Puis d'autres aléas, d'autres absences... J'ai souvent vécu seule. Entre un deuil, une rupture, des plages de vie à deux toujours plus précieuses.

Depuis 6 mois à nouveau, une fois de plus, plus de lumière sous la porte quand je rentre, ou de clé qui tourne dans la serrure si j'arrive à la maison la première. Plus de ces petits riens du quotidien que j'ai appris à vivre avec bonheur. Prendre soin l'un de l'autre, parler, échanger, cuisiner, se chamailler, être d'accord, n'être pas d'accord, se regarder, rire, s'endormir avec confiance, faire du café pour deux le matin, demander un avis, raconter, se taire, faire des projets, parler au futur, se dire qu'on est bien....

"Par elle j'ai autant appris que j'ai versé de larmes"

Oui j'ai appris de la solitude, énormément. Je considère même qu'elle peut être un cadeau. C'est une force certaine que de "savoir" être seul. Je n'envie pas ceux qui ne "savent" pas. C'est peut-être ça que j'ai à apprendre aujourd'hui : à accepter d'être seule alors que ce n'est plus un plaisir.....

Ce soir j'écoute l'album "Bobino 70" que j'ai été si heureuse de voir réédité il y a quelques années, une merveille de chanson qui s'appelle "Eden Blues".... Joli programme pour une fin de journée Moustaki, un rien mélancolique.

Pour ceux qui chercheraient l'album, ce n'est pas la couverture que j'ai scanné, mais la photo qui est à l'intérieur et qui était celle de la pochette du 33 tours de mon enfance (qui a dit "C'est quoi un 33 tours ?" !!!)