Traou

J'explique : lundi dernier, j'étais à l'Opéra Bastille avec quelques comparses "prosélytes lyriques" pour assister à une représentation de l'opéra de Bellini (Bladsurb, cesse de rire) "Les Montaigus et les Capulets" (ou l'inverse, peu importe), une version très rouge (dans le décor) de Roméo et Juliette.

Pour résumer grossièrement pour ceux qui arriveraient de Mars et n'auraient jamais entendu parler des deux tourtereaux susnommés : Juliette (Capulet) aime Roméo (Montaigu), lequel a malencontreusement tué son frère (Oups, ça la fiche mal vis à vis de la belle-famille), mais elle l'aime quand même, va comprendre. Les deux familles et leurs partisans sont à feu et à sang, ça barde, ça s'entretue, Juliette est promise à un autre (je ne sais plus ni le nom du personnage, ni celui de l'interprète et j'ai la flemme de chercher, mais je l'ai particulièrement bien aimé, le promis). Pour finir (je résume, je vous dis) Juliette fait croire qu'elle est morte, on oublie de prévenir Roméo qui s'empoisonne de désespoir, Juliette se réveille en disant non mais en vrai j'étais pas morte, ce con de Lorenzo a oublié de te prévenir (m'est avis qu'il est viré, lui), et elle se fait hara-kiri avec le poignard de son Roméo, vu qu'il est trop tard pour l'antidote.

J'ai pas l'air comme ça, mais c'est sans doute l'opéra que j'ai préféré de tous ceux que j'ai vu avec les prosélytes. Contrairement à Gilda, j'ai aimé le décor rouge et austère; contrairement à Kozlika (que je soupçonne d'être arrivée avec un vague a-priori, ainsi qu'une ravissante tenue indienne par ailleurs), j'ai bien aimé la prestation de la soprano Anna Netrebko, sauf qu'il était difficile de croire qu'elle pouvait être une frêle Juliette de 15 ans, vu qu'elle était très visiblement enceinte... Et j'ai particulièrement apprécié (contrairement à ce qu'en pensent certain(e)s et beaucoup plus que sa Juliette, d'ailleurs) la prestation de la mezzo-soprano Joyce DiDonato qui jouait le rôle de Roméo (c'est une tradition semble-t-il dans cet opéra, que Roméo soit joué par une femme, le mélange des deux voix féminines dans les duos étant particulièrement émouvant et pouvant par ailleurs suggérer mieux encore l'amour adolescent de Roméo et Juliette).

Là où je suis d'accord avec ma camarade Gilda, c'est que j'ai trouvé les scènes d'amour entre les deux interprètes des jeunes amants particulièrement tièdes dans leur expression, d'abord parce que Juliette était physiquement bien plus imposante que son Roméo, bébé à venir oblige (et même sans, je pense qu'elle doit lui rendre une tête et quelques kilos), d'autre part parce qu'on avait l'impression que les deux femmes hésitaient à en faire trop dans l'effusion (des fois qu'on aurait pu se méprendre sur leur réelle orientation sexuelle). Enfin, j'avoue que l'agonie interminable des deux amants-femmes, autour du bidon nettement voyant de la Juliette quand elle est sous son linceul, m'a un peu donné envie de rigoler.

Mais j'ai bien aimé, je vous dis !

PS : Pour le blougfight et les avis des uns et des autres, pas le temps de faire les liens, je suis au bureau, ils sont tous chez Kozlika

Je regrette de ne pas avoir fait plus tôt connaissance avec Didine. J’aurais pu en parler au moment où elle bénéficiait d’un peu plus de présence dans les salles… Qu’il est dommage qu’on ne laisse pas à de si jolis films la chance de s’installer. Si vous apercevez ce petit nom dans les pages de votre programme cinéma, n’hésitez pas à aller découvrir cette délicieuse personne.

C’est une comédie douce-amère. Un rien mélancolique. J’en suis sortie à la fois heureuse et un peu triste. J’ai mis quelques jours à comprendre pourquoi. Parce que « Didine » parle d’un sujet qui me touche singulièrement : la solitude. Et plus particulièrement de la solitude des femmes.

Didine, c’est Géraldine Pailhas, qui trouve enfin ici un rôle à la mesure de sa grâce. Didine est seule, vit seule, a des amants parfois, qu’elle ne rappelle pas. Comme le dit l’un d’entre eux, amer : de toute façon, qu’elle rappelle ou pas, elle s’en fout. Et elle n’a pas de portable. Elle est bien toute seule Didine, libre dit-elle simplement, sans le proclamer, doucement, en souriant. C’est tout.



Elle ne se fout pas de tout, non. Elle est réservée sans doute, gentille sans exubérance mais elle est attentive aux gens. A son amie Muriel (Julie Ferrier), femme de caractère, désespérée sexy, qui ne supporte pas la solitude d’après rupture, mais supportera encore moins celle du retour sans conviction de son homme auprès d’elle.

C’est l’attention de Didine à une vieille dame seule qui la fait recruter par une association pour rendre visite à des personnes âgées. Elle travaille seule chez elle, Didine, elle dessine des fleurs, elle a du temps. Et va, maladroite, boire du thé et écouter des souvenirs chez des plus seuls qu’elle.

C’est chez la redoutable Mme Mirepoix (divine Edith Scob, qu’elle est belle, mais qu’elle est belle ! J’ai eu la chance de la croiser l’autre jour à une projection du film d’Assayas « L’Heure d’été » et j’ai pris mon courage à deux mains pour aller la saluer sans oser tout à fait lui dire à quel point je l’admire, et la remercier un peu d’être si merveilleuse). Redoutable Madame Mirepoix, donc, acariâtre et méprisante, mais dotée d’un sublime neveu (Christopher Thompson) qui va susciter – enfin – l’amour chez Didine, bien qu’elle ait commencé leur relation en l’assommant avec une pelle !

J’ai aimé ce joli parcours, drôle et émouvant, de Didine, pas sûre d’elle, troublée, amoureuse, maladroite, La fin d’une solitude en marche, peut-être, entourée de celle des autres, inéluctable. Celle de Madame Mirepoix, si consciente de la marche cruelle du temps, méchante pour cela sans doute, qui se laissera quand même apprivoiser par Didine, celle de Muriel qui dit trop fort ne pouvoir vivre seule, celle de la vieille dame aux peluches pour seule famille… Et parfois des solitudes qui se trouvent, s’embrassent, se réconfortent. L’espoir.

Le film a été co-écrit par le réalisateur, Vincent Dietschy, et Anne Le Ny qui a signé par ailleurs son premier film cette année « Ceux qui restent ». Encore une histoire de solitude(s)… Mention spéciale à tous les comédiens, parfaits et touchants, Géraldine Pailhas – délicieuse Didine – en tête. J’ai aussi découvert Benjamin Biolay en acteur, aussi ébouriffé qu’en chanson. Il est formidable.

Je vous souhaite en tous cas de rencontrer Didine et d’y prendre autant de plaisir que moi.

L’autre soir, j’ai loué un improbable film de filles. Le principe du film de filles, pour ceux qui ne seraient pas familiers de la chose, c’est un film où le héros et l’héroïne - plutôt jolis à regarder, en général - mettent une heure trente à réaliser qu’ils sont faits l’un pour l’autre, alors que nous on le sait depuis le début. Tout se termine bien, c’est drôle, éventuellement on pleure un peu aussi, et c’est bon ! Ca devrait être remboursé par la Sécu tellement ça fait du bien.

Au palmarès de mes films de filles à moi, quelques valeurs sûres, genre DVD de secours, vus plein plein de fois :

• Pretty Woman (Julia Roberts – Richard Gere)
  
• Coup de foudre à Notting Hill (Julia Roberts – Hugh Grant)
  
• Quand Harry rencontre Sally (Meg Ryan – Billy Cristal)
  
• Nuits blanches à Seattle (Meg Ryan – Tom Hanks)
  
• Baby boom (Diane Keaton et un peu Sam Shepard à la fin)
  
• Love actually (ils ont fait très fort en casting : Hugh Grant – Liam Neeson avec même un petit peu de Claudia Schiffer – Colin Firth – Emma Thompson – Keira Knightley)
  
  

Vous noterez une présence marquée de Meg Ryan, grande spécialiste de la comédie romantique, Hugh Grant qui excelle dans le genre beau maladroit (par ailleurs héros génial du mètre-étalon du film de filles « Quatre mariages et un enterrement »), et Julia Roberts à la corde.

Attention, ceux mentionnés ci-dessus sont de « bons » films de filles (selon mes critères perso qui n’engagent que moi), pas gnan-gnan, bien écrits et réalisés, parce que dans le genre, il y a du bâclé et du malodorant (façon eau de rose qui a tourné). J’ai souvenir d’un truc avec Jennifer Lopez - en femme de chambre - et le pauvre Ralph Fiennes dont on se demandait ce qu’il était venu faire dans cette galère, beurk, rien que de l’ennui à cent sous de l’heure !

Il y a d’autres films que j’homologue « films de filles », bien que ne faisant pas partie de la catégorie « comédie romantique » mais qui répondent quand même à la définition. Par exemple « Speed », qui est plutôt dans la catégorie « action adrénaline ». Mais bon, il y a Keanu Reeves, et j’avoue que Keanu, c’est mon péché mignon tellement il est beau (sauf dans « Little Bouddha » où il est étrangement coiffé comme Simone Veil et on a beau dire, une coiffure pareille, même sur Keanu Reeves, c’est pas sexy sexy), et puis il y a Sandra Bullock, que je ne peux m’empêcher de trouver sympathique bien qu’elle ait tourné à peu près autant de navets que Jean-Claude Van Damme et Steven Seagal réunis.

Bref, quand je vois un potentiel film de filles, je le loue pour le tester, et si ça fonctionne, j’achète. Il faut toujours avoir un film de filles chez soi. Je ne rigole pas avec ces choses-là.

Hier donc, il s’agissait de « The Holiday », avec Cameron Diaz, Kate Winslett et Jude Law, du beau linge. Bon, cru moyen, en fait. Je ne l’achèterai pas. Scénario écrit à la truelle : une américaine (Cameron Diaz, formidable actrice de comédie) surbookée, stressée, venant de larguer son mec à trois jours de Noël, échange en trois clics sur internet sa sublime maison californienne contre le mignon cottage anglais de Kate Winslett, en pleine déprime après l’annonce du mariage du mec qu’elle aime sans espoir depuis des années. Elle vont toutes deux se recaser avant la fin du film, l’anglaise avec un musicien pas beau mais sympa, et Cameron Diaz avec le frère de l’anglaise qui se trouve n’être autre que Jude Law. Ben voyons. Cherchez pas, ça n’arrive pas dans la vie, ça !

Parce que je ne sais pas si vous avez remarqué, mais dans les films – de filles ou autres, d’ailleurs – y’a des tas de trucs qui ne se passent pas comme dans la vie. Des tas.

Par exemple la pluie.

Je crois que si je réalisais des films, je ne ferais JAMAIS de scène de pluie. C’est souvent nul, la pluie au cinéma, alors que j’aime bien la pluie, en vrai. Au cinéma, il ne bruine pas, il ne crachine pas, il ne pleuviote pas, la pluie n’arrive pas progressivement en annonçant gentiment sa venue par quelques gouttes disséminées. Non, parce qu’au cinéma, on dit Moteur et puis on fait un signe au gars qui gère le camion-citerne où qu’il y a la pluie dedans. Il ouvre le robinet, et vlan ! Une drache monstrueuse. Des trombes. Des cataractes illico. Sinon ça ne se voit pas à l’écran. Et Sophie Marceau a les cheveux qui dégoulinent et peut concourir pour le titre de Miss T-shirt mouillé en douze secondes chrono.

Il y a plein de bizarreries comme ça, n’empêche, au cinéma. Tiens, vous n’avez jamais remarqué, quand un gus fait sa valise au cinéma, il ne plie pas bien ses vêtements comme vous et moi pour que ça tienne et que ça ne se froisse pas. Non, non, la fille qui fait sa valise, elle est toujours pressée, elle prend la fuite ou un truc comme ça, alors en général elle attrape toutes ses fringues par paquets entiers sans choisir dans sa penderie et les flanque en vrac dans sa valise AVEC LES CINTRES ! Franchement, est-ce que vous n’avez pas vu cette scène des dizaines de fois au cinéma ? Nom d’un chien, moi qui ait un mal fou à voyager léger et à faire tenir tout ce que j’emporte dans mes valises, qu’est-ce que ça serait si j’y mettais les CINTRES ! Et je vous prie de croire que ma mère me ferait une tête au carré si je repartais de Bretagne en lui embarquant tous ses portemanteaux…

Quoi d’autre, d’étrange et qui me fait rire, ou m’agace, selon les cas et mon humeur ? Ah oui, je songe parfois à me reconvertir dans la police quand je vois la taille des appartements des flics au cinéma ou à la télé. Nom de nom, ça gagne méga-bien sa vie un inspecteur ! Ils ont de ces lofts en plein Paris, le rêve…

Ah, alors sinon l’autre soir, dans mon film de filles pas génial, il y avait une scène que je commence à voir de plus en plus dans des films ou des séries (vu dans la dernière saison d’Alias, notamment), et qui me plonge dans la perplexité la plus profonde. Cameron Diaz rencontre Jude Law, donc, au fin fond de la campagne anglaise, vu qu’il ignorait que sa sœur était partie subitement aux States pour Noël et qu’il était bêtement venu sonner chez elle (oui, parce que dans les films, c’est cool, vous pouvez partir à l’autre bout de la planète sans prévenir votre famille que vous ne passerez pas Noël avec eux cette année. Je vois la tête de ma mère si je lui fais un coup pareil…).

Parenthèse à propos de Jude Law ou assimilés : rêvez pas les filles. Si vous ne rencontrez pas l’âme sœur, ne pensez pas qu’aller vous enterrer au fin fond de la jungle, de la brousse, de la savane, de la campagne profonde ou sur une île perdue va vous faire rencontrer l’homme de votre vie, parce que vous avez vu ça des milliers de fois dans les films : ça n’arrive qu’à Katherine Hepburn de tomber sur Humphrey Bogart au fil d’un fleuve africain, qu’à Meryl Streep de croiser Robert Redford dans sa ferme tout aussi africaine. Il n’y a que cette garce de Diane Keaton que j’adore pour dégoter un Sam Shepard dans les congères d’un bled du Maine, et je crains de devoir vous dire que le seul homme parlant votre langue sur un atoll paumé a fort peu de chances d’être Harrison Ford. Fin de la parenthèse.

Donc Cameron et Jude tombent nez à nez, et bientôt dans les bras l’un de l’autre, et beaucoup plus car affinités. On les retrouve au petit matin (ben oui, on est dans une comédie SENTIMENTALE américaine, les gars, pas dans « 37,2° le matin »). Ils sont béats, ont la peau un peu et joliment brillante, vaguement essoufflés après cette nuit que l’on essaie de nous faire croire torride. Ils rejettent les draps au loin tellement ils ont chaud et… Cameron porte un soutien-gorge. Cherchez l’erreur.

Oui parce que vous je ne sais pas (enfin quand je dis vous, ça ne concerne que les filles), mais moi quand je passe une nuit torride avec un monsieur, que ce soit Jude ou quelqu’un d’autre d’ailleurs (enfin avec Jude, pour l’instant, c’est assez calme j’avoue... mais j'm'en fous, je préfère Keanu), et bien – sauf perversion particulière du monsieur, car c’en serait une, quasiment – je ne me réveille pas avec mon soutien-gorge. Je n’ose même pas imaginer d’ailleurs à quel point ce doit être inconfortable pour dormir, surtout un balconnet avec des armatures (et c’est en général ce qu’on porte quand on veut séduire un monsieur). J’en suis restée comme deux ronds de flan tellement c’était ridicule.

Si les actrices ne tiennent pas à exhiber leurs seins à l’écran, ce que je trouve parfaitement légitime, on pourrait peut-être régler le problème « à l’ancienne ». Autrefois, quand on voyait les héros au réveil, la fille avait le drap remonté au-dessus de la poitrine, les épaules sans bretelle apparente et ça allait bien comme ça, c’était même plus sexy. La soutien-gorgite aiguë au réveil tend à se propager dans les films, je vous assure. Même en France, on devient puritain : je ne sais ce qu’il en sera dans le n° 2, mais je me souviens que dans « Le cœur des hommes », toutes les actrices portaient le leur en se réveillant énamourées aux côtés de leurs amants. Ca m’avait fait bien rire.

Bon, je repars à la chasse de mon prochain film de filles, de préférence pas trop anachronique et irréaliste, et puis sympa et futé et drôle et émouvant. Oui, tout ça. Je lance d'ailleurs un appel aux amatrices du genre : si vous avez des titres de films de filles - avec ou sans soutien-gorge - à me suggérer, je suis preneuse ! Merci !

Qu'est-ce que j'en avais entendu parler, de ce film ! A Cannes, il était celui que j'avais tellement regretté de n'avoir pas pu voir, celui que certains avaient évoqué avec le plus de vibrato dans la voix.
J'aurais dû me méfier.
La déception a été à la hauteur de l'attente.
C'est terrible de se poser dans un fauteuil rouge d'une salle douillette et obscure, de s'y lover, de s'y pelotonner, sûre et certaine d'y passer un moment important, mouchoirs à portée de main (on m'avait prévenue à l'avance, et je suis une pleureuse, alors je prends mes précautions). Et de ressortir mitigée, déçue, puis au fur et à mesure que les heures avancent, furieuse. Après soi-même, de s'être fait avoir, après le réalisateur qui vous a déçue, après tous ces autres qui auraient mieux fait de ne rien dire parce que le désapointement aurait peut-être été moindre... Peut-être.

De Alejandro Gonzalez Inarritu, je connaissais la belle gueule, et surtout les deux films qui l'ont révélé : "Amores Perros" (Amours chiennes) qui m'avait prise aux tripes, et "21 Grammes", qui m'avait prise au coeur. Violemment bouleversée, les deux fois.

"Babel" reprend le procédé de ces deux merveilles : l'entrecroisement des destins, des souffrances d'humains dont la vie se brise ou change violemment de cap, pour un geste, une décision, une seconde suspendue, un mouvement, une émotion incontrolée, un coup de volant de trop...

Une sorte de "maraboud'ficelle-de cheval-de course-à pied...." infini et cruel, ou la vie ne tenait qu'à un fil, où les chiens et les hommes s'entretuaient, où parfois un coeur changeait de propriétaire dans un infime trait d'espoir. Rare chez Inarritu, l'espoir...

Dieu sait que je suis loin d'être quelqu'un d'optimiste, et que je pense très sincèrement que la vie est faite de beaucoup plus de souffrance(s) que de quoi que ce soit d'autre, mais là ! Il me bat à plates coutures, le beau Alejandro, petite joueuse, je suis...

On dirait qu'il a écrit son scénario (il a été aidé, d'ailleurs, par Guillermo Arriaga, le même co-scénariste que les deux précédents opus) avec à l'esprit une sorte de joie mauvaise à faire subir à ses personnages toutes les avanies possibles et imaginables, et rajoutons-en trois couches parce que ça plaît, le malheur, coco ! Et cette façon subtile qu'il avait de tricoter entre eux les destins de façon cruelle et imparable, ne tient plus dans "Babel" que du procédé, artificiel, voire racoleur, et plus du tout d'une alchimie humaine et sensible (c'est qu'il a du budget maintenant, Alejandro, alors il peut tourner au Maroc, et au Mexique, et au Japon, et avec des stars, siouplait !). A ce titre, l'épisode "japonais" de l'affaire, est marié aux autres de façon tout à fait tirée par les cheveux (il devait avoir envie d'aller faire un tour là-bas, sans doute, parce que le "battement d'aile du papillon" qu'est censé être l'épisode japonais aurait pu prendre place n'importe où ailleurs et de mille autre façons).

Bon, en fait, c'est le scénario qui m'emmerde. Lourdingue et m'as-tu-vu. Facile. Du flan. Des rebondissements tellement alambiqués et nombreux qu'ils en tuent l'émotion, qu'on en voit les grosses ficelles à travers la trame à moult reprises. Bel exemple, l'épisode des enfants perdus dans le désert avec leur nounou mexicaine - oui, ceux-là même dont la mère s'est fait tirer dessus alors qu'elle roupillait tranquillement dans son autocar au Maroc et dont le couple ne va pas fort depuis qu'ils ont perdu un bébé de la mort subite du nourrisson, ouf, c'est tout ? - cette scène donc, révèle la perversité (et la maladresse, là, car c'est tellement voyant) du scénario, qui choisit de montrer à leur réveil uniquement la nounou et le petit garçon, ignorant sciemment la petite fille, et offrant ainsi au spectateur quelques minutes supplémentaires d'angoisse et d'adrénaline : mais où est-elle, la gamine ? Que lui est-il arrivé, grands dieux ?

Au niveau de la réalisation, cependant, j’avoue qu’Inarritu m’a quand même bluffée. Il y a des moments magnifiques, une force qui se dégage de ces mouvements de caméra, de ce mariage d’images et de sons violents. Il est un grand faiseur d’atmosphère, et campe des personnages auxquels on s’attache, malgré tout.

Aidé par ses acteurs, tous excellents. Moi qui ne suis pas très « bradpittienne », je l’ai trouvé impeccable (et ça lui va drôlement bien, les tempes grisonnantes et les rides au coin des yeux, ma foi). Gael Garcia Bernal fait de la figuration (quelle pitié, bon j'ai quand même pu réviser un peu mon espagnol), Cate Blanchett fait très bien les femmes déçues par leur mari qui perdent beaucoup de sang en étant presque très courageuses, les enfants sont très blonds et propres ou très bruns et sales, c'est en option. Et la japonaise-sourde-et-muette-qui-est-frustrée-sexuellement-au-point-de-draguer-son-dentiste-sans-sa-culotte-et-qui-a-trouvé-le-cadavre-de-sa-mère-qui-s'était-tiré-une-balle-dans-la-tête est très mignonne quand elle sourit. Si.

PS pour Madeleine : je crois que je parle des films d'ordinaire dans la rubrique "Vu, entendu", à vérifier...

J'essaie de rattraper un peu mon retard de "toiles" ces temps-ci. C'est ainsi que j'ai vu trois films ce week-end et tout autant le dernier. Impressions rapides et en vrac.

La semaine dernière était consacrée aux comédies françaises.
Dans cette catégorie, "OSS 117" est Palme d'Or haut la main : petit bijou de drôlerie loufoque avec un Jean Dujardin bluffant dans un rôle de crétin séducteur et sûr de lui (ah, la scène où il fait taire le muezzin qui l'empêche de dormir... Et le petit jeu de lumière avec ces pauvres poulets...). Une image au grain et à la couleur années 50, des seconds rôles savoureux. Cela faisait longtemps que je n'avais pas vu une comédie française aussi futée et bien ficelée. Un plaisir dont certaines scènes resteront cultes (notamment une interprétation désopilante de "Bambino" par Dujardin).

Etant personnellement assez fan de Fabrice Luchini, horripilant mais tellement talentueux, j'ai bien aimé "Jean-Philippe", dont je trouvais le "pitch" assez tentant : un monde sans Johnny Halliday. Restait à savoir ce que le réalisateur allait en faire. Ma foi, il s'en est plutôt très bien tiré : toutes les ressources de ce sujet en or sont explorées, portées bien sûr par un Luchini qui pète le feu et tellement "too much" qu'il en évite le ridicule même dans les scènes les plus casse-gueule... Quant à Johnny, il est parfait dans son rôle de patron de bowling au destin qui a tourné court, et personnellement, quand il chante à la guitare "On a tous quelque chose en nous de Tennessee", je l'ai trouvé particulièrement émouvant. Et puis on n'avait pas attendu ce film-là pour savoir qu'il était bon comédien, c'est qu'il a tourné avec Godard, quand même, notre Johnny national. Cela ne m'était jamais venu à l'idée d'acheter un de ses disques, maintenant je me demande si...

Troisième comédie du week-end dernier : "La Doublure", basique classique de Weber sans grande originalité, mais sympathique, avec d'excellents comédiens (Dany Boon, Daniel Auteuil, Michel Aumont...). Gad Elmaleh un peu effacé dans le rôle de François Pignon, il en oublie même d'être beau (quelle pitié !). Quant à Alice Taglioni, en plus d'être sublime, elle est tout à fait délicieuse et parfaite dans le rôle (comme il n'y a pas de justice en ce bas monde, j'ai appris récemment que cette bombe était aussi une talentueuse pianiste classique...)

Tiens, j'ai eu aussi l'occasion cette semaine de voir avec un peu d'avance le film de Liza Azuelos "Comme t'y es belle". J'ai passé un très bon moment et ai beaucoup ri devant ce "La Vérité si je mens" au féminin, avec un quatuor de comédiennes excellentes. Le film qu'on a en DVD chez soi plus tard et qu'on se repasse les soirs de blues...

Ce week-end j'ai changé de style et j'ai fait éclectique.

D'abord le très très très haletant "Mission Impossible III", qui nous mène à un rythme d'enfer. Je n'en attendais pas moins du réalisateur d'"Alias". Je trouve qu'il a même mieux tenu le pari que John Woo dans le numéro 2. C'est exactement ce qu'on attend de ce genre de film : cascades et effets spéciaux spectaculaires, suspense - presque - insoutenable, retournements de situation, une équipe de choc et de charme (j'aime beaucoup le petit "lieutenant" joli de Tom Cruise, où l'ai-je déjà vue cette petite gueule d'ange ?), un méchant hors-pair, un héros qui vient à bout de tout en en prenant quand même plein la gueule (enfin, si Tom Cruise chope 2 égratignures sur le visage, c'est bien le bout du monde, après avoir échappé à : explosion de missiles dirigés droits sur lui, balles et mitraillages en tous genres, sauts d'un immeuble ou deux, capsule explosive dans le crâne, électrocution volontaire, flammes de l'enfer... la routine, quoi). J'ai passé un excellent - et épuisant - moment.

Pour mon deuxième film du week-end, je vous renvoie chez Matoo qui en parle parfaitement : il s'agit du beau "Trans America", un road-movie avec une comédienne époustouflante : Felicity Huffman, dans le rôle d'une transexuelle qui se découvre un fils à quelques jours de l'opération qui fera d'elle une femme. Le trajet qu'ils entreprennent ensemble de New York à la Californie est touchant, drôle et très juste dans son récit d'un "parcours" pas évident, au propre comme au figuré.

Mon troisième film du week-end est une sorte de "perversion" personnelle (si) : Je suis allée voir "Son nom de Venise dans Calcutta désert", de Marguerite Duras, qui manquait à ma culture (il faut avouer qu'il est rarement projeté). Il s'agit d'une "expérience" de cinéma plus que d'un film à proprement parler. Marguerite Duras, après "India Song", film qui fait partie de mon panthéon personnel de films fabuleux, avait décidé de refaire un film avec LA MÊME BANDE-SON. Il faut dire qu'"India Song" est un film dans lequel tout le son est "off". On nous raconte une histoire d'amour et de mort, envoûtante et décousue, et les images sont de longs plans fixes, où les personnages restent hiératiques. Quelquefois les dialogues entendus correspondent à l'image du moment, quelquefois pas... La première fois que je l'ai vu, j'étais en fac, où on nous l'avait projeté dans une méchante salle aux chaises de bois. Le premier quart d'heure (un coucher de soleil en temps réel au son des cris et du chant d'une femme laotienne) était rythmé par le claquement de la porte de la salle à chaque spectateur qui déclarait forfait. Nous avions dû rester à une douzaine de courageux, et à la fin nous avions vu un des plus beaux films de notre vie. Et cette musique...
"Son nom de Venise..." ne m'a pas apporté grand-chose de plus. Je me suis laissée envoûter à nouveau par l'histoire, par les voix de Delphine Seyrig, Michaël Lonsdale, Mathieu Carrière et Marguerite Duras elle-même. Mais les nouvelles images d'une vaste demeure vide, aux vitres et miroirs brisés, aux papiers peints passés et décollés, aux planchers poussiéreux et recouverts de gravats, le tout en plans fixes (ou presque) et pendant deux heures d'affilée, ne m'ont pas bouleversée. Surtout qu'on a très vite très bien compris l'analogie avec l'histoire d'amour finie, la lèpre des murs (on est censé être à Calcutta), le symbolisme est un peu... pataud, disons (Marguerite n'a pas toujours fait dans la dentelle, malgré son immense talent).

Bon je viens de batailler pendant un quart d'heure pour essayer de vous mettre un extrait de la sublime musique de Carlos d'Alessio et je n'y arrive pas, et je suis à deux doigts de balancer mon ordinateur dans le mur, alors on s'en passera... Si vous m'appelez, je vous le chante !

Oyez ! Oyez ! (ceci n’est pas un compte-rendu de Paris-Carnet, on verra plus tard, il y a urgence, là, sans blague, et puis je n’ai pas encore lavé le verre que j’ai piqué – sans le vouloir mais bien fait – au Bombardier ! Et en plus je crois bien que j'ai attrapé froid. Atchoum ! Tiens, qu'est-ce que je vous disais)

Non, le plus important c'est que j’apprends ce matin – je suis l’actualité cinématographique, moi, c’est fou…. – qu’est sorti hier le film de Neil Jordan intitulé « Breakfast on Pluto ». Film que j’ai eu la chance extrême de voir en octobre dernier à l’excellent Festival du Film Britannique de Dinard (où j’étais envoyée pour représenter ma boite, je ne leur ai pas coûté très cher en hôtel puisque mes parents habitent à cinq bornes de là, mais cela m’a permis de passer un week-end prolongé sur ma Côte d’Emeraude chérie sans payer le train, en voyant des films à l’œil, et accessoirement en mangeant des petits fours un verre de champ’ à la main, ben à quoi vous croyez que ça s’occupe, un festivalier dans un festival ?....)

« Breakfast on Pluto », donc, d’où j’étais sortie enthousiaste et bouleversée, ayant ri et pleuré 2 heures durant, émue au rythme des battements du petit cœur de Patrick « Kitten » Braden, le héros travesti du film, joué par l’incroyable Cillian Murphy qui, s’il ne fait pas trop d’erreurs dans le choix de ses rôles et la poursuite de sa carrière, deviendra – écoutez-moi bien – l’un des acteurs majeurs de sa génération ! Il y a bien longtemps qu’un comédien ne m’avait bluffée à ce point-là, d’ailleurs je vais retourner voir le film en grande partie pour lui ! (je suis allée spécialement voir le « Red Eye » de Wes Craven dernièrement pour l’y voir « en mec ». Il est très bien aussi).

De Neil Jordan, j’avoue ne connaître que son « Entretien avec un vampire », et surtout « The Crying Game », qui traitait déjà de thèmes chers à ce cinéaste irlandais et que l’on retrouve dans « Pluto » : l’activisme de l’IRA, et l’identité sexuelle double. J’ai eu la chance d’assister, après la projection du film, à une master-class de Neil Jordan auprès de jeunes scénaristes, et j’avoue que le bonhomme m’a touchée et fait rire, et donné envie de voir d’autres de ses films, notamment « The Butcher Boy », « Mona Lisa » et « The Company of Wolves ». Il faut que je trouve les DVD…

« Breakfast on Pluto » est une sorte de conte qui pourrait commencer par « il était une fois ». D’ailleurs on y voit même parler les rouge-gorges… Il était une fois, donc, Patrick Braden, qui se surnommera plus tard lui-même « Kitten » (Minou), fruits des amours d’un prêtre et de sa trop jolie bonne, en Irlande dans les années soixante. Différent dès le départ, il construira son personnage ambigu et gracile, mais doté quand même de suffisamment de force pour s’affirmer au regard du monde, son monde catholique et viril, en tant que travesti, rêvant du grand amour, et de retrouver sa mère, partie à Londres refaire sa vie en abandonnant derrière elle ce bébé inavouable. Extravagant et fantasque, laissant derrière lui une enfance et une adolescence difficiles en Irlande, il tente l’aventure à Londres pour retrouver sa mère, partageant tour à tour la vie et la caravane d’un rockeur extravagant, « assistante » d’un prestidigitateur amoureux, ou « ingénue » de peep-show. Sur ce chemin-là, il sera pris aussi pour un terroriste de l’IRA, auteur d’un attentat sanglant….

Neil Jordan construit son récit en chapitres, comme dans les livres de notre enfance, avec un titre en lettres chantournées. Il y met des fées et magiciens auxquels Kitten devra renoncer à se fier et de sombres méchants qui le malmènent en lui faisant croire parfois qu'ils vont l'aimer (mention spéciale à Brian Ferry dans un très court rôle looké cinéma muet). Il parsème son film de réalités violentes et de rêves trop colorés pour devenir vrais, le tout sur une musique seventies omniprésente. Son héros pailleté avance, cils battants et coeur plein d'espoir vers un quotidien douloureux qu'il apprendra à traverser sans jamais renoncer à être lui-même, travesti affirmé, assoiffé d'amour, évitant l'amertume quoi qu'il advienne...

A chaque moment du film, Kitten est touchant et drôle (scène hilarante où il supplie qu’on le laisse en prison), espiègle et prêt à tout pour aimer et être aimé, des hommes de passage, de ses amis fidèles, de sa mère qu’il laissera à sa nouvelle vie, de son père retrouvé au beau milieu du chaos, et enfin d’un enfant, l’espoir….

La bande annonce est là.

J'ai appris ce matin la sortie du "Baleinié 2", et ai semé la panique chez Virgin ce midi en allant le réclamer illico. Pas encore arrivé. Mais j'ai fait fleurir des sourires et des lueurs de plaisir dans les yeux des vendeurs et vendeuses à qui j'ai appris la nouvelle.

"Le Baleinié", c'est ce joli petit livre relié de toile verte (joli objet, pas très cher, rien que du plaisir, je l'ai offert à moult exemplaires), écrit par trois comédiens : Christine Murillo, Jean-Claude Leguay et Grégoire Oestermann, qui y recensent les petits tracas ordinaires et leur donnent - enfin - des noms. Chaudement recommandé aux amateurs de mots inventés.

Exemples du tome 1 :

Zoupard : distance entre le ticket de péage et le bout des doigts tendus.
Patoplasbille : soquette seule au sortir de la machine à laver.

Il y avait une urgente nécessité à sortir enfin le deuxième Baleinié - dictionnaire des tracas, donc, pour en nommer d'autres tout aussi tracassants :

Ertezoute : personne qui vous tient la porte de si loin qu'elle vous oblige à presser le pas.
Kuridazir : Ne plus faire aucun progrès en rien.

Je crois que les trois auteurs ont monté le premier Baleinié sur scène. Je n'ai pas vu ce spectacle mais j'aurais aimé goûter à l'oral leurs petits trésors de poésie et d'absurde.

J'attendrai donc mon retour de Bretagne lundi pour m'offrir et offrir le Baleinié 2. Dommage, je l'aurais bien dégoussaillé dans le TGV qui m'emmènera vers Saint Malo tout à l'heure. Il m'aurait consolé de trois journées sans écrire ici, sans lire ailleurs sur la toile (mon bord de mer ne connaît pas de connexion internet, ni de borne wi-fi, il ne connaît que les embruns et c'est très bien ainsi).

Allez un petit dernier, parce que je l'adore :

Spovia : radio qui ne marche que quand on lui tient l'antenne. Fig. : adolescent peu porté sur les études.

Ce billet devrait plutôt être dans la catégorie "Non vu, non entendu"...

A cause de Noos, qui ne propose pas à ses abonnés toutes les chaînes de la TNT (bon, d'habitude je m'en fiche, mais là non), j'ai raté hier soir le merveilleux film de René Clair diffusé sur Direct 8 (kézaco ?), "Ma femme est une sorcière" ! Un film qui doit être le premier que j'ai vu au Ciné-Club de Claude-Jean Philippe quand j'avais, je ne sais pas, 12 ans peut-être, c'est à dire.... il y a un fameux bail !

J'en garde un souvenir extasié mais n'ai jamais réussi à le revoir depuis. J'espère que ma copine Ya que j'ai appelée à la rescousse à cinq minutes du début du film aura réussi à me l'enregistrer.

"I married a witch" est l'un des films de la période américaine de René Clair, exilé à Hollywood pendant les années de guerre, sorti en 1942, délicieux, drôle, ironique, parfois cynique. Pour preuve, cet extrait de dialogue, dans la bouche de Jennifer, sorcière qui va bientôt se réincarner sur terre par vengeance contre le descendant de l'homme qui l'a autrefois trahie.

"It would be nice to have lips... lips to whisper lies... lips to kiss man and make him suffer. Father, why cannot I have lips, and eyes, and hair?"

Son voeu sera exaucé puisqu'elle aura les lèvres, les yeux et la célèbre longue mèche blonde de la divine Veronica Lake...

J'ai hâte de le revoir !

... que j'aurais un jour dans ma discothèque un disque de Nana Mouskouri, j'aurais bien ri !

Et pourtant j'ai celui-ci, depuis 2 ou 3 ans je crois, et j'ai eu envie de l'écouter encore ce matin parce que c'est une merveille. Elle l'a enregistré en 1962 à New York sous la direction de Quincy Jones; elle avait 25 ans. Cette fille a une voix d'une pureté incroyable !

Pourquoi et comment a-t-elle choisi ensuite une autre voie, celle de la variétoche internationale, sans doute plus lucrative, je l'ignore et c'est son choix (ou celui de ses managers peut-être), mais c'est dommage, très dommage qu'elle nous ait privés de cette voix-là dans un répertoire digne de ce nom.

Ici, elle chante Cole Porter et Gerschwin, et "Smoke gets in your eyes" et "Love me or leave me", et même en anglais "What now my love" une version rigolote de "Et maintenant", de Bécaud et Pierre Delanoé.

Ce CD m'a servi un temps de quizz auprès de mes copains (maintenant ils le connaissent tous, et beaucoup l'ont acheté d'ailleurs). Je le leur faisais écouter et ils devaient deviner qui était l'interprète. Il n'y avait que quand je finissais par les orienter sur la piste de la nationalité de la dame que la lumière se faisait. Il n'y a pas pléthore de chanteuses grecques !

Alors voilà, j'ai un CD de Nana Mouskouri, et j'en suis fière !

Sur ce, je m'en vais de ce pas, et en musique, faire de la compote de pommes (du jardin de mes parents), avec de la cannelle, et peut-être même quelques raisins secs, si l'envie m'en prend.