Traou

La reprise est plus dure que les autres années. Sans doute parce que l’envie de partir se fait plus précise, plus pressante. J’y ai pensé beaucoup pendant ces vacances, en ai parlé, ai envisagé les possibilités. J’ai regardé le prix des maisons dans le Finistère, rêvé d’un jardin comme celui où j’étais. Chaque bain me demandait de rester près de la mer, chez moi, mais plus loin encore vers l’ouest, le bout de la terre. La décision est prise : j’entame les démarches pour trouver du boulot là-bas dès cette rentrée. Ca marchera ou pas, ça prendra du temps peut-être, mais l’envie est là, tellement là. Et retrouver Boulet l’autre jour au bureau a été encore plus dur que prévu…

Vacances bretonnes et familiales pour commencer, douces et studieuses, autant que possible.

Vacances au soleil et amicales dans un deuxième temps. J’ai découvert Majorque.



Euh… si vous n’êtes pas, comme je l’étais, accueilli par des Majorquins dans des endroits préservés, je déconseille fichtrement à quiconque d’aller passer ses vacances là-bas. Hors saison, peut-être, et encore…

La côte est envahie d’hôtels-champignons qui défigurent un paysage qui a dû être superbe avant eux. Les plages sont un alignement de parasols et de transats en plastique sous et sur lesquels s’avachit une population majoritairement composée d’allemands, assortis de quelques anglais. Tout ce petit monde est à moitié nu, rose et gras la plupart du temps (je n’ai jamais vu autant d’enfants obèses…), les menus des restaurants sont en allemands et proposent immanquablement de la choucroute, les cartes postales font assaut de vulgarité, et on trouve dans les rues un nombre incalculable de femmes noires qui proposent des coiffures tressées aux adolescentes teutonnes blondes qui circulent donc par dizaines avec ce qu’on croirait des cicatrices fraiches sur le crâne (parce que des tresses africaines sur un cuir chevelu blanc, c’est l’impression que ça me fait). Et à l’entrée des églises, on trouve ça :

Heureusement, nous étions nous un peu dans les terres, à l’abri dans une jolie maison de village, blanche et ocre. Un puits dans l’entrée fraiche, une bougainvillée dans la cour, et une terrasse sur le toit, protégée de bambous, où nos serviettes séchaient d’un coup de vent du soir.

Nous avons découvert des paysages somptueux et de délicieuses criques sur nos vélos, avant de remonter durement les côtes au retour, nom de nom, elle était bienvenue la bière sur la place du village à l’arrivée !!!

Nous avons ri et mangé tant et plus, alternativement ou en même temps. Je suis tombée raide dingue d’une espèce de petite friandise salée qui s’appelle Quelitas et que je songe à faire venir par containers entiers. C’est particulièrement délicieux tartiné de sobrasada, une charcuterie moelleuse au paprika, qui est d’une forme pour le moins… suggestive. J’en ai rapporté aussi, pour offrir, si, si (mais pas à mon vieil oncle catho… plutôt à quelqu’un que ça va faire rire)



Sinon, je ne marche plus que chaussée de majorquines, ou plutôt minorquines, puisque c’est de Minorque que sont originaires ces sandales, celles des pêcheurs de l'île, je crois, portées aussi bien par les hommes que par les femmes et qui se patinent joliment avec le temps (c’est increvable, ou presque, mon amie Ya qui nous accueillait a dû à regret se séparer des siennes après 10 ans de bons et loyaux services parce que la couture avait fini par s’user). La semelle est en pneu, le cuir épais mais ultra-confortable, on peut tout faire avec, crapahuter ou aller dans l’eau. Je les garderai jusqu’aux premiers froids, je n’arrive plus à m’en défaire…



Une femme est morte à quelques mètres de nous sur une plage, l’un de ces quelques jours d’août. Un homme l’a sortie de l’eau, inconsciente, assommée peut-être par les rouleaux puissants qui m’avaient moi-même épuisée quelques instants auparavant malgré mon gabarit et mon habitude de nager. Et elle, elle avait l’air si menue, peut-être trop pour lutter contre eux, ou eut-elle un malaise, je ne sais. C’est le journal du lendemain qui nous apprit qu’elle avait 50 ans, alors que nous avions cru tout d’abord qu’il s’agissait d’un enfant. Je me souviendrai de cette heure étrange, après ce pique-nique sur une plage torride. Le chant lancinant et intense des vagues, et les efforts des hommes assemblés autour de ce corps pour le ranimer. Et quelques badauds de la plage venus assister sans vergogne au massage cardiaque interminable, comme au spectacle. Des filles en strings, un homme nu qui finit par enfiler un caleçon. Et un autre qui ne put s’empêcher de sortir son appareil photo… Triste sire. Et ce visage blême sur le sable, le corps mal recouvert d’une couverture de papier doré quand nous quittâmes la plage, incongrument lestés de notre parasol rouge et de nos serviettes salées, le cœur bien lourd.

Un autre jour, Ya nous appelait un soir dans la maison « Venez voir ! Venez voir ! Une éclipse de lune ! », ce à quoi je répondis distraitement et ingénument « Où ça ?... ». Je risque d’être quelques temps encore la risée de mes amis pour cette réplique (on avait bu « un peu » de vin blanc, je crois).

Les vacances sont derrière moi, cela fait longtemps que je n’avais pas éprouvé ce regret de revenir. D’habitude, rentrer à Paris est un plaisir, cette fois non, pas tellement. Les dealers bruyants du bout de la rue me saoûlent, et les ordures répandues devant l’immeuble qui attirent les rats, et la bousculade et l’agressivité retrouvées dans le métro. Envie d’air, envie de retourner me baigner, envie de…