Traou

Il neige.
J’ai si peu vu de cette ville l’an passé.
Cinq jours ici, je vais essayer de garder un peu de temps pour moi.
Je me fiche de voir des films, je préfère arpenter les rues qui blanchissent.
Explorer les cours, me perdre dans des intérieurs vertigineux, cônes d’acier et de verre, aquarium bleu haut de 5 étages (croyez-moi sur parole, j’ai oublié le câble pour télécharger mes photos).
Elle est émouvante, cette ville austère. Derrière ses murs épais et ses avenues droites, se cachent les fêlures d’un passé lourd. Et le silence des immeubles-cubes parle d’une ville détruite que l’on a rebâtie si vite après la débâcle.

Je m’invente des rendez-vous et je disparais. J’ai rendez-vous avec le Musée Pergamon et ses reconstitutions colossales. Une porte bleue de Babylone sous laquelle je me sens minuscule. Et tiens, des vestiges de Fatehpur Sikri, forteresse indienne non loin d’Agra, où je me trouvais le mois dernier. Le monde est tout petit. Tout petit et colossal. Je suis parfois émerveillée d’en faire partie.

Une autre échappée. Rendez-vous avec le Musée Juif, auquel il conviendrait de consacrer une pleine journée pour en découvrir tous les méandres. Pour le «vivre», absolument. Chaque détour de ce lieu parle et raconte. Demande de l’attention, une participation active. Il y a là des tiroirs à ouvrir, des sons à faire jaillir de murs lisses et noirs, des textes sacrés qui apparaissent quand on souffle sur une vitre. L’histoire d’une communauté installée en Allemagne depuis le 10è siècle, le récit de son évolution, de ses mœurs, de ses apports à la culture, la science, les arts… Et la destruction insoutenable. Il y a ici des vides, des représentations symboliques ou réelles de toute la culture juive perdue à jamais. Le bâtiment lui-même «parle», percé de fenêtres en forme de croix ou d’entailles, comme des blessures. Des représentations de vie, tableaux souriants de familles paisibles, jouets d’enfants, instruments de travails, accessoires religieux ou quotidiens. Et tout à coup, au détour d’une vitrine, je suis cinglée par un simple rouleau de tissu. Un méchant tissu jaune imprimé d’étoiles innombrables qui disent toutes «Jude», et dont certaines ont été découpées un jour, et cousues sur la poitrine de quelque être humain de plus de 6 ans. Ces étoiles-là ont donné une réalité à quelque chose que je n’avais vu jusqu’à présent qu’au cinéma. Ce rouleau qui en comportait des centaines m’est apparu vertigineux de cruauté absurde. C’est ce tissu qui restera imprimé dans ma mémoire, mon cœur, avec un goût si amer… Est-ce qu’on peut avoir honte d'appartenir à la même "humanité" que celle-là ?

Je garderai aussi de cet endroit, où je reviendrai un jour plus longuement que je n’ai pu le faire, la belle idée qui ouvre l’exposition permanente : un arbre, grandeur nature. Autour de son tronc court un petit escalier. Et sur des pommes rouges en papier, on vous demande d’écrire un souhait et d’aller l’accrocher à quelque branche. Je ne vous dirai pas quel vœu j’ai inscrit sur ma petite pomme qui en a rejoint des centaines d’autres, je suis seulement heureuse qu’il parle d’amour.

Le lendemain. Il ne neige plus, il fait de plus en plus froid. J’aime bien.

Pas pu m’extraire du boulot aujourd’hui, foisonnement de gens, de visages connus ou inconnus, de langues diverses (il faut que je bosse mon espagnol ! En revanche, j’ai de vieux souvenirs d’allemand qui réapparaissent et j’arrive peu ou prou à me faire comprendre).

Ce soir, je me mets en vacances : je fais une apparition symbolique à une soirée où il y a de toute façon beaucoup trop de monde pour qu’on s’étonne de mon absence. Fuis la foule au milieu de laquelle je me sens toujours si mal, l’atmosphère bruyante et enfumée (on fume encore beaucoup en Allemagne, cela paraît presque incongru aujourd’hui : il y a même des jeunes filles qui circulent avec des paniers garnis de différentes cigarettes qu’elles offrent aux invités ! Impensable dans plein d’autres pays. J’ai même capté avec émotion quelques effluves sucrés d’Amsterdamer).

Non, ce soir, c’est ma soirée à moi, avant un dimanche studieux, j’ai bien le droit. Dans ma chambre d’hôtel impersonnelle mais confortable, lovée dans un peignoir blanc, j’ai commandé un en-cas et du vin blanc. On m’a proposé un verre ou une bouteille, alors j’ai pris la bouteille. Au mieux, je la caserai en la pliant un peu dans le mini-réfrigérateur tout à l’heure. Au pire, je suis partie pour me griser au Chardonnay, si vous croyez que ça me fait peur. On me l’a apportée avec deux verres. La jolie gretchen du room-service a du croire que j’avais un homme caché dans la salle de bains. Musique sur mon ordinateur, les Gymnopédies pendant ces mots. Je suis bien.

Je vais à droite à gauche prendre les nouvelles sur des blogs-amis. J’y apprends des choses gaies et d’autres tristes, et je regrette de rendre si peu de visites, d’envoyer si peu de signes, pas assez disponible. Comment faire savoir qu’on est loin, mais un peu là quand même ?

"On croit qu'on va faire un voyage, mais bientôt c'est le voyage qui vous fait, ou vous défait."

Nicolas Bouvier - "L'usage du monde"

Je m'envole dans quelques heures. Ne sait ce que ce voyage fera ou défera de moi. L'accueille avec espoir, joie, un peu d'appréhension, excitation.

Je ferme les commentaires pendant que je ne suis pas là.

Que cela n'empêche pas ceux qui n'y sont pas encore de m'envoyer leur bobines de minots pour l'album "Couettes et Houpettes" qui compte aujourd'hui 81 participants. J'aimerais bien l'amener à 100... (mon adresse mail : traou(at)traou(point)net).

Il est peut-être encore un peu tôt pour y faire figurer Louise qui a montré le bout de son joli nez le jour de Noël, mais l'ascendance de cette demoiselle lui donne certainement de sérieuses prédispositions de blogueuse... Elle connaîtra son template.php avant de marcher, je le prédis. Bravo à Luciole et François et bienvenue, petite fille !

A bientôt !

C'était mon deuxième voyage professionnel à Rome, le deuxième tout court, d'ailleurs.

Je n'ai pas vu grand-chose de la Ville Eternelle, j'avoue, pas plus cette fois-là que la première. C'était il y a pas loin de deux ans, en février. Un saut de puce de 24 heures pour la signature d'un contrat. Arrivée à 17 heures à Fiumicino, cou dévissé dans le taxi pour apercevoir le Colisée, la Trajane et quelques autres merveilles. Signature et pince-fesses, au Palais Farnese, quand même. Dîner boulot. Un dernier verre au sublime bar du Plaza (détour à faire si vous passez dans la capitale italienne). Dodo. J'avais mis mon réveil à sonner très tôt pour pouvoir me promener une heure ou deux dans Rome avant de reprendre l'avion. Las... à mon réveil, les rues étaient bombardées de grêlons gros comme des oeufs, et des choses non identifiées voltigeaient à l'horizontale sous la fureur du vent. Je renonçai à ma balade romaine matinale.
Ce même jour, à Paris, la météo n'était pas plus clémente. Arrivés à l'aéroport, on nous annonça que Roissy était bloqué par la neige : 6 heures d'attente avant qu'un avion puisse décoller en direction de la France... Je connais par coeur l'aéroport de Fiumicino. Il s'y trouve une épicerie tout ce qu'il y a de sympathique où l'on peut faire le plein de pasta, pesto, parmesan, coppa, etc... Je ne m'en suis privée ni cette fois-là, ni cette semaine.

Cette fois-ci, c'était encore l'été. Arrivée lundi dernier dans la soirée, trop tard pour le dîner "officiel" organisé par le festival (la toute nouvelle "Roma Film Fest" dont je n'ai finalement rien vu), ce qui m'arrangeait plutôt. Je me suis offert un plat de pâtes à la terrasse d'une mignonne trattoria, avant d'aller saluer la fontaine de Trevi. Même à cette heure tardive, une foule dense était venue comme moi rendre hommage à Fellini. Je vois mal comment on pourrait s'y baigner aujourd'hui : trop de public y guette désormais une hypothétique Anita Ekberg... J'ai omis d'y jeter une pièce par dessus mon épaule gauche, mais je me suis promis de revenir.







Retour à l'hôtel, dont je ne suis plus sortie... que le lendemain soir pour le dîner ! La journée s'est déroulée toute entière dans les salles de réunions et le restaurant de l'hôtel... en sous-sol. J'allais de temps en temps échanger quelques mots dans un italo-français improbable - mais nous nous comprenions fort bien - avec l'adorable portier, histoire de voir le temps qu'il faisait dehors. C'est là que nous avons appris la collision du métro du matin et que nous percevions les échos de la circulation extrêmement perturbée dans toute la ville (déjà qu'un jour normal c'est le bazar...).

La soirée fut douce sur une terrasse donnant sur l'église Trinita dei Monti (dont je n'ai photographié que la moitié, l'obélisque qui se tient devant elle était encagé dans un immonde échafaudage). Le divin breuvage italien dont nous avons quelque peu abusé finit de nous achever en beauté. Nous avons quelque peu titubé avant de tous nous effondrer (après une dernière petite grappa au bar de l'hôtel...).



Le lendemain, le "Corriere della Serra" sur le plateau du petit déjeuner et les infos chantantes bien que dramatiques de la RAI me rappellent que si, si, je suis en Italie. J'aime bien. Après le café parfumé comme nulle part ailleurs, la traversée de Rome ensoleillée me permet tout juste de me rendre compte que chaque recoin de cette ville recèle des splendeurs.



Photographie furtive du forum dans la lumière du matin. Puis une conférence de quelques heures dans une salle monumentale du Capitole, un casque m'écorchant les oreilles en m'y déversant la traduction des quatre ou cinq langues parlées par les orateurs. A la fin de la conférence, on nous a emmené quelques minutes seulement et au pas de course dans quelques salles du musée du Capitole. J'ai photographié en courant une louve floue, preuve que j'étais bien dans la ville de Romulus et Rémus, je le jure.





Encore quelques pâtes (nom d'un chien, comment les fait-on cuire "al dente" comme ça ?!). Un taxi. Aéroport de Fiumicino le temps de faire le plein de souvenirs locaux.



Ah si, au moment de récupérer nos valises à l'hôtel, je me suis échappée jusqu'au toit pour voir la Ville d'en-haut.



Je vais songer à mettre un jour en bonne et due forme dans ma sidebar ma "wish-list" personnelle, avec mises à jour régulières. On n'y trouvera pas de bouquins ou de CD, pffff, c'est petit joueur, mais des cadeaux plus exceptionnels, au premier rang desquels figure d'ores et déjà un grand week-end à Rome, avec un zamoureux assorti de préférence... A vot' bon coeur, M'sieurs Dames !

Traversée de la baie un jour de grande marée.
Une balade de 7 kilomètres, jusqu'au Mont Saint Michel, en passant par le rocher de Tombelaine.





On croise d'autres "pélerins", en caravane dans l'immensité de sable, qu'on pourrait croire d'un désert.





On ramasse de curieux galets qui s'avèrent de sable compact et noir. On l'appelle "tangue". Dans la région on l'utilise pour faire des emplâtres sur les pattes des chevaux; on peut aussi en mettre dans son bain : c'est excellent pour les articulations (peut-être un peu moins pour le parfum...).



L'arrière du Mont grandit au fur et à mesure que l'on approche, pieds nus dans la vase glissante, traversant des cours d'eau veinés de courants.





Le guide nous fait l'indispensable démonstration des sables mouvants, et de la façon adéquate de s'en sortir. L'horreur romanesque de l'homme englouti, sa main seule émergeant avant la toute fin, appartient à la légende, on ne peut guère s'y enfoncer que jusqu'à la taille ou la poitrine. Autrefois cependant, quand des milliers de pélerins s'engageaient sur les sables pour aller de Tombelaine au Mont, mieux valait être dans les premiers, car les pétinements répétés rendaient le sol mou et aspirant pour les suivants. Sans doute dans la panique, certains y sont restés...



On arrive sous la porte principale, au bout de l'affreuse digue qui va disparaitre à l'issue des travaux titanesques de désensablement du Mont qui le feront redevenir île à chaque marée (au mépris de l'ordre naturel des choses qui aurait voulu que les sédiments déposés deux fois par jour par la mer rendent le Mont à la terre...). Là-haut, au bout de la flèche, l'archange doré veille.





On se rassemble, dans un silence religieux, sur les remparts pour guetter l'arrivée du mascaret, deux heures avant l'heure de la marée, préambule à la mer qui ne s'avance pas ici frontalement. Elle vient en contours et détours, enlace Tombelaine en premier, dessine des circonlocutions de vagues qui affrontent les courants des fleuves qu'elles rencontrent. Tout n'est que bruissements et ondulations, lutte dansante de deux eaux vives, vagues dissociées qui empruntent des chemins opposés pour se rejoindre et se fondre les unes aux autres un peu plus loin. Le rythme s'accélère à chaque minute, l'ombre du Mont s'allongeant jusqu'aux prés salés jaunes et verts.







Le recueillement des spectateurs est troublé par les hauts parleurs qui préviennent en plusieurs langues de l'urgence de sortir sa voiture des parkings qui vont être bientôt engloutis. Malgré cela, un distrait a oublié sa monture qui promet d'être un peu rouillée demain...



Au jour tombant, les pieds dans l'eau, la Merveille s'éclaire.





Et moi, j'ai chipé dans la bibliothèque familiale "La Fée des Grèves", le roman de Paul Féval, enchantement de mon enfance, qui me permet en plein métro, de replonger dans ce décor-là, encore un peu.

J'aime beaucoup cette collection "Un grand week-end à...", chez Hachette. Ces guides sont bien faits, joliment illustrés, bourrés de bonnes adresses et très pratiques avec leur carte à la fin. Parfait pour une escapade de quelques jours. J'ai utilisé celui de Lisbonne (Ah... Lisbonne...), celui de Prague (Ah... aussi), et je mets à l'instant dans ma valise celui de Madrid où je m'envole tout à l'heure.

Bon, c'est pour le boulot (oui, je suis bien consciente de n'être pas au fond d'une mine à pousser des wagonnets, comme dirait l'autre); je vais être prise en charge dès mon arrivée et quasiment non-stop jusqu'à mon retour mercredi pour un programme précis. Je ne pense donc pas que j'aurais à me servir de mon petit guide, mais on ne sait jamais...

Je ne pense pas non plus pouvoir m'échapper pour découvrir le joli musée Sorolla recommandé par Samantdi. Mais je vais voir de jolies choses je crois, il y a des visites prévues de la ville et de la région.

Ici, le temps a l'air d'être au beau pour le pique-nique au Parc Floral, demain. J'espère bien être du prochain !

Petit compte-rendu cannois par mon petit bout de lorgnette à moi. Je ne prétends pas vous raconter le festival, il en existe des centaines de versions ! Ce serait intéressant d’ailleurs de faire raconter Cannes par plusieurs de ses « acteurs » : journaliste, comédienne débutante ou confirmée, femme de chambre d’un des hôtels prestigieux de la Croisette, restaurateur à l’heure du coup de feu, coursier, chauffeur, scénariste cherchant un producteur, producteur cherchant des sous, pique-assiette spécialiste de l’entrée frauduleuse dans les fêtes et dîners, groupie à la recherche de sa star préférée, vieux cannois blasé et excédé par l’envahissement de sa ville… Il y a ici mille univers qui se croisent et se côtoient, s’ignorent ou se mélangent.



Moi je fais partie des « envahisseurs », plus de 100 000 personnes je crois, qui débarquent avec armes et bagages pour quelques jours et pour une ou des missions spécifiques à l’occasion du festival : producteurs, distributeurs, exploitants, professionnels de toutes catégories, financiers, vendeurs et acheteurs, organismes professionnels, délégations de tous pays, studios et laboratoires, prestataires techniques, attachés de presse, tous ceux qui ont à voir de près ou de loin à la vie d’un film, de sa conception à sa diffusion.

On nous colle à tous un badge autour du cou avec nos noms et nos photos dessus. Ne pas se formaliser quand un mec a l’air de lorgner mon décolleté : c’est juste qu’il sait bien qu’il m’a déjà vue quelque part mais qu’il est incapable de se rappeler mon nom et tente de le déchiffrer à cette hauteur-là. Dans ces cas-là, j’attrape le badge en question et je le lui mets sous le nez. Et quelquefois, le mec sait très bien comment je m’appelle et lorgne VRAIMENT mon décolleté ! Si !



Avec le badge on nous remet un sac - plutôt joli cette année, je pourrai même le recycler à la plage ou à la gym plus tard, quoique, ça fait un peu frime, non ? Il est bourré de papelards divers, d’informations, de publicité, et surtout d’un annuaire mastoc de tous les participants au « Marché du Film », qui scie l’épaule et dont on se débarrasse au plus vite. Il remplacera celui de l’année dernière sur les étagères du bureau.



A l’arrivée, on hisse ses valoches hyper lourdes jusqu’à l’hôtel ou l’appartement (ma boite nous loue des studios, ça coûte moins cher que l’hôtel et c’est aussi sympa, mais beaucoup de sociétés demandent à leurs salariés de partager leur chambre, dans un même appartement, je suis une privilégiée…). J’avoue avoir emporté beaucoup plus d’affaires que nécessaire, mais il faut prévoir au bas mot deux tenues différentes par jour, dont une habillée pour les projections du soir ou les dîners. Prévoir aussi tenues légères et petite laine, pluie et beau temps, chaussures confortables pour crapahuter et d’autres de soirée, toutes éventualités confondues, ça en fait du tissu et des paires de pompes ! Et puis j’aime avoir le choix…



Première impression cannoise : la température. A Paris, c’est novembre, ici il fait très beau. Je mets une robe d’été, ça fait tout drôle. Mes jambes sont couleur lavabo, c’est ravissant. Retrouvailles avec Boss qui m’embrasse sur les deux joues (il n’y a qu’à Cannes qu’il fait ça) et avec les autres membres de l’équipe arrivés dès le début du festival et déjà bien décalqués par quelques courtes nuits. Découverte du stand, planning des jours à venir, repérages des lieux divers où ont lieu nos opérations qui commencent pour moi le lendemain, serrage de plein de pinces, rendez-vous improvisés, cartes de visite qui commencent à s’échanger, le cirque a commencé !

Bon, il y a un petit peu les mêmes têtes qu’à Paris et dans tous les festivals, d’ailleurs. On tourne un peu en circuit fermé, mais il y en a que j’aime bien et que je suis toujours contente de retrouver. Il y a des italiens, des anglais, des américains, des russes, des espagnols, des indiens, toute la planète est représentée ici, on baragouine dans toutes les langues, avec tous les accents

Cannes, quand on y bosse, cela veut dire souvent que l’on court d’un bout de la Croisette à l’autre (je préfère cela à être enfermée toute la journée sur un stand au sous-sol du Palais), qu’on rencontre plein plein plein de gens, que les conversations comportent beaucoup de chiffres (budget d’un film, financement espéré, nombre d’entrées…), qu’on y subit le stress des uns, l’énervement des autres, la gentillesse de beaucoup, heureusement. On y a souvent un verre à la main et un petit-four dans l'autre, on coquetèle, on petit-déjeune, on lunche, on dîne TOUT LE TEMPS ! C’est un peu la foire aux vanités aussi, il faut l’avouer (Ah, tous ces gens qui parlent de Sofia Coppola par son simple prénom, alors qu’ils ne l’ont sûrement jamais croisée… c’est un péché courant dans ce milieu où je fais parfois figure d’ovni car je mets un point d’honneur à ne JAMAIS le pratiquer…).





Attente devant le Palais, à l'endroit où les voitures du festival déposent les stars pour leur montée des marches, quelques heures avant les projections. Les escabeaux restent là pour la quinzaine, cadenassés aux barrières...

Il y a un trafic incroyable de billets pour les projections, que j’ai trouvé cette année plus difficile que l’année dernière : impossible d’obtenir une place pour « Babel » de Alejandro Inarritu (réalisateur de « 21 Grammes » et « Amours Chiennes »), LE film que j’avais vraiment envie de voir dans cette sélection. Mais bon j’ai réussi à voir au moins un film par jour, parfois deux, même si dans l’ensemble j’ai été plutôt déçue et me suis passablement ennuyée, que ce soit à « X-Men III » (j’avais bien aimé les deux premiers, je trouve ce troisième opus assez poussif malgré des effets spéciaux spectaculaires), le « Caïman » de Nanni Moretti, sympathique et talentueux, bien sûr, mais dont je trouve la charge anti-Berlusconi assez peu subtile, venant de lui (même mes collègues italiens pourtant heureux de la victoire de la gauche, et beaucoup plus concernés que moi par le sujet, étaient assez peu convaincus par le film…), « La raison du plus faible » de Lucas Belvaux, dont j’avais adoré la récente trilogie qui campe avec noirceur le destin d’un groupe de personnages attachants que la misère poussera dans une impasse… peu ou pas du tout d’espoir, j’en suis ressortie abattue… Et bien sûr, LE « Marie-Antoinette » de Sofia (Coppola, donc) dont j’attendais beaucoup. Magnificent et foisonnant, une Kirsten Dunst parfaite, des costumes sublimes (plus de 120 robes différentes pour la reine, signées Milena Canonero, la créatrice de costumes de « Barry Lindon »), un Versailles magnifié, filmé comme jamais, une bande-son superbe et superbement mariée aux images (elle a de qui tenir…). Je me suis laissée charmer par la première partie du film, l’initiation de cette adolescente, sortie de la cour « familiale » d’Autriche, aux fastes et à l’étiquette de Versailles, où la famille royale était exposée sans cesse aux yeux de tous. Et puis j’avoue que la deuxième partie m’a lassée, ennuyée à l’instar des personnages dont on nous conte l’oisiveté. J’ai regretté que l’Histoire ne se marrie pas plus avec l’histoire, et cette vision d’une Marie-Antoinette dévoreuse de macarons Ladurée (???... elle était notoirement anorexique), et batifolant façon David Hamilton dans des champs fleuris en robe de coton blanc, m’a parue pour le moins… légère. Nous sommes nombreux à être sortis de cette projection incroyablement déçus…



J’ai eu l’occasion d’assister à une projection d’une série de courts-métrages inégaux, signés François Ozon, Jane Campion, Gaspar Noé… Je ne sais quand et sous quelle forme il sera possible de les voir, je suis l’affaire et vous le dirai en temps utile.

J’ai vu aussi – invitée par un producteur indien croisé l’année dernière et à qui j’avais rendu visite à Bombay en janvier – un très très joli film indien qui m’a rappelé avec émotion mon propre voyage puisque c’est une espèce de road-movie racontant le périple d’une française et d’un conducteur de rickshaw. Je crains malheureusement qu’il ne sorte jamais ici : pas de tête d’affiche, ce n’est pas un film « Bollywood »… aucune chance… Dommage.

Non, le plus beau film que j’ai vu à Cannes, c’est à la Quinzaine des Réalisateurs, le merveilleux, magnifique, féérique, poétique, inventif, coloré, joyeux, émouvant film d’animation de Michel Ocelot (le créateur de « Kirikou ») : « Azur et Asmar ». Tant de beauté m’a mis les larmes aux yeux à plusieurs reprises. Je ne sais quand sort ce film magique, mais je vous invite à y aller, cela fait partie de ces instants de poésie pure qu’on n’oublie pas. J’ai participé avec enthousiasme à l’ovation debout pour son réalisateur à la fin de la projection (il était accompagné de Patrick Timsit, qui prête sa voix à l’un des personnages).



Sinon, ne comptez pas sur moi pour vous raconter les fêtes cannoises : je n’y vais pas. J’y suis invitée parfois, mais j’avoue m’y sentir à peu près aussi à l’aise qu’à mon premier Paris-Carnet et je prends la fuite en général au bout de quelques minutes, alors j’ai cessé d’y aller et je fais profiter de mes invitations d’autres qui apprécient plus que moi ces fiestas… Je suis un peu bête, j’avoue, je n’ai même pas pointé mon nez à la fête Marie-Antoinette, mais rien que l’idée d’apercevoir papa Coppola me serrait le cœur, je ne sais pas si j’aurais supporté, en vrai… Et puis désolée, mais j’ai besoin de sommeil ! Mon activité cannoise était concentrée sur les matinées, et quand je me lève à 7 heures, je ne peux me coucher à 5 ou 6, je vieillis, vous dis-je…



Le fameux tapis rouge. On le change deux fois par jour, je crois...

Bon, sinon, j’ai « monté les marches », bien sûr. Deux fois seulement cette année, parce que j’ai vu mes autres films à des horaires où seule une tenue « correcte » est exigée. C’est toujours impressionnant, ces rangées de photographes, ces femmes plus déshabillées qu’habillées, ces mecs qu’on ne croise qu’en jean à Paris et qui arborent le nœud pap’ obligatoire. On est ébloui par les flashes et l’éclairage violent, car la montée des marches est filmée et retransmise sur un écran géant à l’extérieur pour que le public amassé là depuis des heures puisse voir quelque chose. C’est aussi retransmis à l’intérieur de la salle pour que les premiers installés ne s’ennuient pas trop avant la projection, et puissent assister à la montée des marches de l’équipe du film qui arrive traditionnellement en dernier, et dont on applaudit l’entrée dans la salle en direct, avant qu’on lance enfin la projection (l’année dernière, j’ai vu une fois la projection être retardée et les lumières se rallumer parce qu’une star fantasque était arrivée APRES l’équipe déjà installée dans la salle. C’était Liza Minelli qui a fait sa montée des marches seule, hilare, sans se presser, accueillie par une ovation et des rires parce que c’était franchement drôle et sympathique. Mais il y en a sûrement très peu qui peuvent se permettre ça…).





Quand il y a trop de « stars » dans un même film, la montée des marches de l’équipe peut durer un certain temps : pour « X-Men », on a poireauté une bonne heure dans la salle, le temps que ces demoiselles toutes plus jolies les unes que les autres se fassent photographier sous toutes les coutures. Il y a compèt’… Voici en exclu, mes photos de la montée des marches de Halle Berry, la sublime Rebecca Romijn, Anna Paquin & consoeurs… Il fallait bien que je m’occupe (bien que les appareils photo soient strictement interdits dans la salle, nous sommes nombreux à pratiquer ce petit sport…).





Ensuite, on projette la petite « intro » du festival, qu’il est de bon ton d’applaudir, et enfin, le film…





Mais bon, cette année, la vraie star du festival, ce n'était pas Sofia, ni Kirsten, ni Sharon ou Penelope, pas même Bruce Willis et pourtant... Non, la seule vraie star de Cannes, celle que tout le monde attendait



réfugiée sur son yacht,



sortie enfin de sa limousine blanche...



C'était Jim, bien sûr !!!





photos - tous droits réservés

Edit de 20h33 : Bon, j'ai été démasquée... Nuages a réussi à lire ce que j'avais tenté de camoufler sur mon badge. Tout le monde va me reconnaître, maintenant.... Tant pis... Merci Nuages, vraiment !

Bon, pour répondre à mes blogs-copines qui aiment à me charrier sur ce sujet, et aux interrogations de mes lecteurs-commentateurs bien-aimés (oui, même ceux qui ne m’ont pas encore donné leur photo pour l’album « Couettes », jdc jdr…), non je ne suis pas à Cââânnes !

Pas encore : je pars dimanche. Oui, oui, Alice, j’en suis à l’étape repassage de mes robes du soir… Enfin, robes du soir… tu parles ! Une chtite robe noire accessoirisée différemment chaque jour, un sautoir par-ci, un foulard par-là, des pompes à talons, et roule ma poule ! Boss n’a pas prévu de m’allouer un budget, et – étrangement, avec toute la publicité que j’ai faite à son TGV – Christian Lacroix n’a pas encore proposé de me prêter quelques atours pour monter les marches… (Christian, laisse-moi te dire que je te trouve un peu rat sur ce coup-là… Mais bon, bref. Tout se paie, un jour, tu le sais…).

N’oublions pas que la tenue de soirée (smoking pour les messieurs) est obligatoire pour les deux projections du soir, c’est à dire en gros pour passer quelques minutes à crapahuter en talons aiguilles sur un escalier et ensuite être enfermée pendant deux heures ou plus dans une salle dont on éteint les lumières… Il y a un truc qui m’échappe. En général, à peine assise à ma place, j’enlève mes pompes. Je crois que tous les films que j’ai vus à Cââânnes, c’était pieds nus…

Je tiens à préciser que je NE suis PAS une habituée de Cââânnes, loin s’en faut. En presque 20 ans de carrière cinématographique et audiovisuelle, c’est la troisième fois que j’y vais. La première, c’était en 89, l’année où Soderbergh avait eu la Palme d’Or pour « Sexe, mensonge et vidéo » (ma première montée des marches habillée en Scarlett, j’avais emprunté une robe, j’étais assez zémue, je me souviens). A l’époque, je travaillais pour un gros distributeur qui avait eu –chose rare – cinq films en sélection cette année-là. On avait bossé comme des brutes pour être prêts à temps et l’on nous avait « offert » le week-end là-bas en remerciement du labeur accompli.

Par la suite, je n’avais jamais eu de raison particulière d’y être. Et cela coûte tellement les yeux de la tête de se loger là-bas que les employeurs vous y emmènent vraiment quand ils ont besoin de vous sur place (ou alors ils vous logent à plusieurs par chambre, super !).

Depuis l’année dernière, il se trouve que j’ai vraiment quelque chose à y faire. Ma boite a un stand au Marché du Film. Nous organisons différentes opérations sur place. C’est un moment-clé de notre activité. L’équipe se rend sur place en ordre dispersé, selon les besoins. Les manifestations que j’organise avec des producteurs de plusieurs pays ne commencent que lundi, c’est pourquoi je m’envole dimanche.

Pour le moment, je suis au bureau tôt le matin, tard le soir, grignote une salade de pâtes en vitesse devant mon ordi le midi, n’ai pas une minute pour bloguer, lire et commenter, tout occupée que je suis à boucler l’organisation de mes opérations cââânnoises. Pardon de mon silence depuis quelques temps, c’est la faute à Cââânnes ! Retour le 26, j’aurai du retard à rattraper, et des trucs à vous raconter, peut-être !

J’avoue quand même ne pas raffoler absolument de cette atmosphère survoltée et m’as-tu-vu. Les fêtes, les foules, le genre « show-biz » c’est pas trop mon truc de façon générale, alors disons que ce n’est pas l’endroit où je me sens le plus à l’aise au monde, mais bon, je ne vais pas cracher dans la soupe : il y a des conditions de travail pires que celle-là. Et des avantages certains. J’espère y voir de beaux films : j’ai très envie de voir « Babel » de Innaritu. Pour le reste du programme, je ne suis pas très au parfum, pour l’instant, il faut que je me penche sur la question. J’ai loupé le « Da Vinci Code », mais je m’en fous éperdument, je me suis déjà farci ce bouquin imbécile, alors la barbe ! Je loupe aussi « Volver » de Almodovar, mais il sort en même temps à Paris, alors j’irai le voir tranquillou (et en pyjama si ça me fait plaisir), et « Selon Charlie » de Nicole Garcia, que j’ai envie de voir. J’attendrai… Je ne serai plus à Cââânnes pour la projection de « Quand j’étais chanteur », de Xavier Giannoli, tant pis. Pour le reste, on improvisera en fonction des disponibilités, parce que je ne vais pas chômer !

Je vais aussi beaucoup manger, merde ! Là-bas, il y a toujours un coup à boire et des petits fours à manger quelque part, du petit déjeuner au cœur de la nuit. Et comme je ne suis pas du tout héroïque en ce domaine, je m’inscris à W*ight W*tchers au retour !

Je vais discutailler en anglais avec des gens de tous les pays du monde, un festival d’accents, ça j’adore.

J’essaierai de vous faire quelques photos rigolotes (Cââânnes est le seul endroit au monde où l’on peut croiser des tablées de femmes en robe fourreau et de mecs en pingouin dans la moindre pizzeria, le smoking fourmille partout…), et… je vais vous laisser parce qu’il faut que j’aille repasser le nœud pap’ de Jim, que j’emmène avec moi, évidemment. C'est son premier Cââânnes, il est toute guette !