Traou

Autant vous le dire tout de suite : je n’ai pas vu grand-chose de Berlin. C’est toujours un peu comme ça quand on va dans les festivals : on passe de son hôtel aux espaces destinés au marché, aux réunions diverses, aux manifestations professionnelles. Quelquefois on organise même ses réunions dans l’hôtel, comme ça on n’a même pas besoin de sortir, surtout s’il fait froid. On se balade avec un très moche sac (offert par la manifestation, en général une sacoche en plastoc renforcé avec plein de logos de sponsors dessus) bourré de catalogues gros comme des dicos (on tue – inutilement – un nombre d’arbres insensé pour donner de la lecture aux festivaliers, ça me fend le cœur chaque fois, et ça me démet l’épaule aussi, accessoirement). On a des badges autour du cou avec son nom, le nom de sa société et sa photo (prétexte à se torticoliser en ayant l’air de rien quand on croise un gars qui a l’air de fort bien vous connaître, qu’on a déjà croisé au festival précédent et à tous ceux de l’année dernière, mais dont on ne se souvient fichtre pas du nom, ni de ce qu’il peut bien faire pour gagner sa vie et dans quelle boîte, j’en ai mal au cou rien que d’y penser).



Sinon, j’ai vu zéro film. La photo-là, j’ai poussé jusqu’au « Palais » du Festival pour la prendre exprès pour faire ma crâneuse sur mon blog, mais mes petons n’ont pas foulé une seule seconde ce tapis rouge, vous pouvez me croire. Pas de regret, les seuls films visibles pendant notre séjour là-bas n’ont guère enchanté mes congénères qui ont pu en être spectateurs…

En revanche, je suis allée à l’opéra. Deux fois en trois jours, moi qui n’y mets jamais les pieds à Paris !

La première fois avec mon copain Jesus qui fait peu ou prou le même boulot que moi à Madrid (oui j’ai un copain Jesus, moi, ça vous en bouche un coin, hein ! Y’a pas d’accent sur le e mais y’en a un sur le u, mais pas dans le même sens qu’en français, alors j’en mets pas. Quoi, j’suis pas claire ?). Jesus, donc, est fou furieux d’opéra : tout son fric et son temps libre y sont consacrés. Il passe ses week-ends et vacances de Rome à Londres, en passant par New York, Berlin et Paris, en fonction des opéras qui y sont présentés et est capable de s’en enquiller 8 en six jours, comme il l’a fait récemment…). Il m’avait donc proposé de l’accompagner à la première de « Arabella » de Richard Strauss, au Deutsche Oper. J’étais excitée comme une puce : mon premier opéra !

Il faut vous dire que j’ai été élevée par un père qui partage avec le capitaine Haddock un réflexe de « Tout le monde aux abris ! » dès qu’il entend la moindre note émanant d’une Castafiore ou assimilée, alors l’opéra, je n’ai pas grandi avec, c’est le moins qu’on puisse dire. Ensuite, je n’ai jamais eu personne autour de moi qui s’y intéressait vraiment et aurait pu m’initier, alors me voilà, à mon âge (canonique, comme je crois l’avoir déjà dit), en plein baptême d’art lyrique.

C’était superbe ! Musique magnifique. Chanteurs sublimes (sauf un qui s’est fait huer à la fin. Je ne m’y connais pas assez pour juger de ses qualités vocales, mais j’ai trouvé ça super dur pour lui… Tiens, je viens de me rendre compte que c’était le seul français de la distribution, zut). Bon, sinon, mise en scène à chier, pardonnez-moi d’être vulgaire, mais bon : un décor de parking avec des voitures qui vont et viennent pour tout effet, j’ai vu mieux (je ne suis pas la seule, le metteur en scène s’est fait huer aussi). Quant à l’intrigue, bon, ça devait plaire en ce temps-là (1933, première création), mais c’est genre collection Harlequin compliqué. Je vous résume l’affaire : Papa Waldner est ruiné. Il cherche donc à marier sa fille avec un bon parti pour couvrir ses dettes de jeu. Pour augmenter les chances de mariage d’Arabella, l’aînée, plutôt gironde, on déguise sa sœur cadette en garçon (?! idée saugrenue). Arabella a quatre prétendants, dont un, Matteo, que kiffe grave sa petite sœur qui ne peut lui dire (à Matteo) parce qu’en plus, vu qu’il la prend pour un garçon, il l’a choisi comme meilleur copain et confident pour lui faire part de ses tourments amoureux concernant Arabella, c’est cornélien. Voilà un cinquième larron qui arrive, Mandryka, dont le tonton a déjà épongé les dettes de jeu du papa, je ne sais pas bien pourquoi, lequel lui promet donc sa fille. Ça tombe bien, ils tombent amoureux au premier coup d’œil. L’affaire semble réglée, sauf que la petite sœur qui n’en peut plus, trouve moyen de s’envoyer en l’air avec Matteo en se faisant passer pour sa sœur (c’est dans le noir, elle met une perruque, tout ça, enfin, il doit pas être bien malin non plus…). Lequel Matteo va se vanter de la chose auprès d’Arabella qui ne comprend rien, et Mandryka qui passe par là entend tout, arghhhh !.... Bon la sœur finit par enlever sa perruque, on comprend la supercherie, Mandryka pardonne et il y aura deux mariages pour le prix d’un. C’est-y pas beau !

La chanteuse qui jouait le rôle d’Arabella, en plus d’une voix divine, était vraiment fort jolie (vous avez remarqué, les cantatrices, elles ne sont plus obèses, de nos jours, je ne sais pas pourquoi… Avant, on pensait qu’il fallait faire 1,50 mètre de tour de taille pour avoir une voix, mais non), et en plus elle porte un manteau de fourrure pendant trois heures d’affilée, ce qui, vu la chaleur qu’il faisait dans ce théâtre, ne devait pas être bien confortable…



En sortant, nous regardons la programmation des jours à venir avec Jesus, et nous découvrons que le surlendemain se joue « Ring um den ring », un ballet de Béjart autour de la Tétralogie de Wagner « Der Ring des Nibelungen ». Pour la modique somme de 17 euros ! Le spectacle durant 4 heures 40, ça ne fait pas bien cher du tarif horaire !

Nous y sommes donc allé, le soir de la Saint Valentin (yep !), accompagnés par Cristina, qui fait peu ou prou le même boulot que nous à Rome (j’adore mon job, une vraie Babel, on a des réunions en cinq langues différentes quelquefois, à se demander comment on avance…). Je dois avouer que nous étions tous très fatigués, et que mes deux acolytes ont déclaré forfait au premier entracte, au bout de deux heures. Personnellement, je suis restée une heure de plus avant de rentrer me coucher. C’était très beau, mais je ne connais pas bien l’histoire du Ring, et je ne comprenais pas tout, le narrateur allemand ne m’aidant pas énormément.

Mais quels danseurs ! Quelle beauté ! Béjart est amoureux du corps et en exploite toutes les possibilités techniques et artistiques, c’est magnifique, vraiment. Quoique, autant je trouve souvent les danseurs superbes (et il y avait là un ou deux spécimens particulièrement agréables à regarder, j’avoue, d’autant que fort peu vêtus, des fesses admirables, ma foi), autant les danseuses classiques ont souvent des corps qui font peine à voir… A part une ou deux sublimes, les autres ont de pauvres corps torturés, maigres, aux jambes tellement musclées qu’elles en prennent des formes étranges, aux bustes sans poitrine, aux côtes et hanches saillantes… Moi qui rêvait d’être danseuse quand j’étais petite (je suis de la génération qui rêvait devant «L’âge heureux» de Odette Joyeux à la télévision, mais je vous parle d’un temps que les moins de vingt trente-cinq ans ne peuvent pas connaître), et qui ai sué sang et eau agrippée à une barre pendant pas mal d’années, en trouvant que les pointes, ça faisait TROP mal (mais j’adorais), et bien je ne regrette pas de ne pas être maigre comme ça, finalement !

Tiens, en parlant de ça, on ne mange pas très bien à Berlin (le festival de San Sebastian, est beaucoup plus prisé, gastronomiquement parlant : en plein pays basque espagnol, on passe le plus clair de son temps à déguster des farandoles de tapas délicieuses…). Je vous assure que quand on se retrouve avec des gnocchis vert fluo dans son assiette, on n’a pas envie de rire… Je faisais un détour aussi au buffet du petit déjeuner pour éviter le rayon des harengs et autres poissons fumés. Le matin ça me soulève un peu le cœur…. La wiener schnitzel c’est pas mauvais mais ça n’est rien d’autre qu’une vulgaire escalope panée, géante, soit. Sinon, les berlinois mangent des glaces tout le temps, par moins quelque chose au-dessous de zéro, ça surprend, mais c’est vrai qu’elles sont bonnes. La bière aussi.

Heureusement, pour me réconforter, en rentrant j’ai retrouvé mon délicieux cadeau spécial Saint Félix, un assortiment sucré-salé pour me rappeler ma Bretagne. Hmmm… Merci Alice !!!

(oui, ce sont des hortensias bleus séchés derrière... je suis forte en mise en scène, moi ! Et la marque des "Petits calins de Pont Aven", c'est bien évidemment Traou Mad !)

PS : Une petite dernière sur la Saint Valentin. Allez donc lire le récit de sa soirée romantique chez "Orange Drenka - nulle en mulot". Ça vaut son pesant de cacahuètes, ou d'huitres, d'ailleurs....